DIARIO DE UNA GASEOSA

Qué ganas de verte

2011-10-05T12:00:00.028+02:00

¡Hola enano! ¡Como pretas! Si tienes ganas de salir, ya sabes, boca abajo todo recto. ¡Qué tenemos muchas ganas de verte! En cinco días hacemos 9 meses exactos y en 10 salimos de cuentas ¿Te vas a retrasar? Hijo, uno ha de ser puntual en la vida y por llegar un poco antes tampoco pasa nada. Jejeje. ¿Te he convencido?

Bueno, no presiono. Sal cuando quieras. Con el tiempo que llevas dentro de mí, por unos días de más tampoco me voy a enfurruñar. Aunque a tu papi a lo mejor le da algo. ¿Chantaje psicológico? ¡No, hombre!. Jejeje. Y si te digo que le regalé el finde una cámara de fotos super chula; y que no hace más que practicar para sacarte una foto requeté maja nada más que asomes la cabeza… ¡anda! ¡no seas tímido! Saldrás muy bien. Como ves, tengo grandes aspiraciones en cuanto a tu fotogenia. Aparte, con la nueva cámara papi te sacará que ni los hijos de los famosos en las revistas. Jejeje. ¿Cuela?

Pequeño, quieras o no, ¡Octubre es tu mes!

S.G.33+2

2011-08-31T10:00:00.021+02:00

Mes y medio. Si no se me antoja ver mundo antes, mes y medio es lo que me queda de estar por aquí. Desde fuera lo viven como “ya sólo queda mes y medio”, ¡si supieran!. ¡Qué ya llevo una temporada boca abajo y aún me queda mes y medio!. Como me ponga a hacer patria, me presento el mismo día del Pilar. Que uno ya se cansa de comer por el ombligo y no poderse estirar a gusto. Y eso que he pillado juego al lugar. Inspeccionando, he descubierto que, a falta de medio pulmón, uno puede meter los pies por un huequito y pillar postura.

Han tratado de hacerme fotos pero, no lo he puesto fácil. Soy muy movido y utilizo la estrategia “me ven, no me ven, me ven, no me ven,…” ¡Paparazzis! ¡Qué manía con fastidiar la siesta en el verano a la gente! Lo que habría que hacer es… ¡fusilarlos a todos! (No sé de dónde habré sacado esta idea tan drástica. ¿Cosa de los genes?). Hay que decir, que no todo está siendo malo. De vez en cuando hay sesión de cosquillas. ¡Ai! ¡Qué buenas son las carias!. Y los momentos de piscina ¡son lo más!. Te dejan de un relajao. ¡Hasta me dan besos en el culo!. Es para partirse. Los adultos están locos. Vaya, que mirándolo bien, me he pegado un veranico que ni dios. Al final hasta echaré de menos “Villa Mami”.

Espero que me reciban con los brazos abiertos y ¡qué no me dejen caer!. Aunque lo pongan en duda, oigo y presiento. ¡De lo que se entera uno desde aquí! Se está montando una con lo de mi llegada, ¡ni en “Bienvenido Mister Marshall”!. Los demás no sé, pero yo lo tengo claro. Salgo para ser feliz y pasarlo bien. Tengo unas ganas de verles tremendas. Me he propuesto gustar a ese tal “Papá”. De momento me parece un tipo genial. Es el que más besos me da. Tiene muchos quebraderos de cabeza últimamente pero eso no le impide pasar todos los días un ratito conmigo. A la noche, después del helado. Ese es nuestro momento. “Mami” me tiene en un ¡ai!. Anda todo el día preocupada por mí. ¡A veces me pone de los nervios! Pero luego me canta un poco y ¡se me pasa todo!. ¡Con lo que le correteo! ¿Cómo será su piel?, ¿y sus ojos?, ¿y sus labios?. Lo primero que haré será olerla. ¿A qué olerá “Mami”? ¿A fresas?

Cumpleaños total

2011-08-03T13:59:00.001+02:00

No será peor de lo que era • No será peor, seguro que es mejor • No será peor de lo que era • No será peor, seguro que es mejor • Y aunque juré que nunca más • me acerco hasta el servicio a que me pongan otra • No será peor de lo que era • No será peor, seguro que es mejor • No será peor de lo que era • No será peor, seguro que es mejor • Y aunque juré que nunca más• Le digo al Chino: “Vamos a ponernos otra” • No será peor de lo que era • No será peor, seguro que es mejor • No será peor de lo que era • No será peor, seguro que es mejor • No será peor, seguro que es mejor • No será peor de lo que era • No será peor, seguro que es mejor • Y aunque juré que nunca más • Voy a darme una fiesta por mi cumpleaños • [Cumpleaños total / Los Planetas]

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Junio cumple años

2011-06-08T13:44:00.000+02:00

Y dice que le pesan. A pesar de la operación biquini le pesan. No sabe lo que dice. Será que ha amanecido lluvioso, será que lo empezaron a llamar “horrible”. Que tonto. Si supiera lo bien que le sientan y lo bonito que se pone cuando sopla. Si viera cómo colorea mejillas cuando mira. Si sintiera el olor a jazmín que desprenden sus paseos. ¡Ai! Si de todo eso se diera cuenta…

Un regalo... Dotore – Cuento de junio

It always seems impossible...

2011-02-18T10:00:00.000+01:00

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Pero... qué es esto!!!

2011-02-14T14:30:00.001+01:00

La inspiración existe...

2011-02-11T12:00:00.011+01:00

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Conservas

2011-02-07T14:05:00.000+01:00

Ojalá los buenos momentos se pudieran conservar en un bote de cristal con aceite. Tendría una despensa llena de ellos. Un armario que podría abrir y mirar, remirar y vuelta a mirar. Un archivo de recuerdos felices. Tesoros que iría sumergiendo en pequeños frascos a medida que pasara la vida. Instantes que no caerían en el olvido de la tristeza de los días oscuros. Aquellos que con sus nubes, con cierta rutina, ensombrecen las sonrisas de los instantes más buenos.

Sólo hago que quejarme de lo mala e injusta que es la vida siempre conmigo. ¡Qué fuerte es a veces el dolor, que aniquila el cosquilleo de un buen beso! Soy tonta. Vivo, pues qué más quiero.

Si me lo permites, amor, de este fin de semana, sumerjo la presión de tus dedos sobre la curva de mi espalda. Cuando tus manos, al tiempo, descendieron de los hombros a las caderas. Cuando la respiración se cortó. Cuando dejé de ver. Cuando dejé de oír. Cuando se anuló todo y sólo quedó el áspero de tus yemas.

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I pretend to work

2011-02-04T12:00:00.007+01:00

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5 meses después

2011-01-31T12:58:00.004+01:00

Me dejé una nota: “Be in the moment”. Con post data, por supuesto: “Just be. Don’t hurry on the next things. Be in the now”. Era necesaria. Por salud mental básicamente. Tuve que decantarme como un vino viejo que lleva mucho tiempo en botella. Y la nota era fundamental para poder volver en caso de pérdida. Por si se me olvidaba el por qué del cambio de estado. Tenía posos a eliminar, restos de corcho con los que me había sellado, en tardes infinitas de sol y sombras. Era preciso proporcionar a mi espíritu de una mayor oxigenación. A riesgo de perder por el camino esencias y sueños. Mis aromas tenían que madurar aunque tal vez, la temperatura no era la adecuada para mi consumo. A veces pienso que abrí antes de tiempo. Corriendo el riesgo de equivocarme decidí imperiosamente decantarme ¿Y si con el contacto abrupto con el aire perdía toda mi estructura y propiedades? “Como en mi botella en ninguna parte”, es lo que me hacía decir el miedo. En la incertidumbre de no saber si era vino viejo o vino joven, destapé mi capsula y me deshice del tapón, con la esperanza de que en unas horas fuera a sentirme más redonda y suave al paladar. Más agradable al trato, más cómoda en el lugar.

Eso lo pesé hace cinco meses casi exactos. Mucho tiempo en la jarra. Pasé de un recipiente cerrado a otro abierto un tanto más espacioso y me he vuelto pobre, falta de vitalidad mental y frescura. ¿El fallo cuál fue? ¿El momento? ¿El instante? ¿Las ganas? ¿El vino? Creo que una decantación, sino que me corrijan los expertos (soy profana en todo esto, lo mío es el experimentar), sólo es beneficiosa siempre que el vino se preste a ello. No todos sino los que se presten a desarrollar posos, los tintos jóvenes muy astringentes a los que el respirar les aporta mejoría en su madurez, respetando su aspereza. Yo me creí muy concentrada. No sé si fallé en mi análisis, una mezcla entre sequedad y amargor, que me pedía a gritos desenvolverme para vivir.

Ahora estoy intentando averiguar si tan sólo decanté unas copas o vacié por completo toda la botella. Si la sed de vino fue una cata o una borrachera. ¿Habré llegado al punto de no retorno? ¿Qué significa en todo caso esto? Mientras lo averiguo, diseñaré un museo y beberé por placer y no por olvido. En paz con el pasado, lo que venga lo recibiré con agradado. Soy mediterránea y en el alboroto de mi carácter, me adaptaré a los cambios. Entretanto, lo anotado: Vivir el ahora. Ser sólo ser.

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Memo (urgent)

2010-10-01T15:00:00.000+02:00

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3 días de vida nocturna

2010-09-30T18:28:00.000+02:00

(Jueves 23)

Estoy en la terraza del ático con buhardilla de Marco. Nunca hubiera imaginado que la noche acabase de esta manera: comiendo pasta en casa de un italiano. Pero aquí estamos los seis apurando este desayuno improvisado mientras la luna llena se mantiene en un cielo cada vez más despierto. Se me había olvidado lo bien que sienta amanecer en Barcelona. El mar está a cuatro calles y se nota. Estamos rodeados de gaviotas y me gusta. Son el sonido de este recuerdo. Mantienen su vuelo alejado. El miedo que me dan se lo agradece, tanto su presencia como su prudencial distancia. Intento resumir la noche que ya ha transcurrido. Tan sólo me salen un par de palabras: inaudita y necesaria.

El reencuentro ha sido fabuloso, como si nunca nos hubiéramos alejado. Mi presente y mi pasado no han podido encontrarse hoy. La culpa la ha tenido el tequila y unas bravas mal picoteadas. Otra noche será. Hemos exprimido la Rambla del Raval al máximo. Al llegar a Plaça Reial, Standstill no sonaba, tan sólo quedaba un mar de latas por recoger y una cola inmensa en Sidecar. Apolo se ha convertido en nuestro destino improvisado. Que fauna la de aquel lugar.

La noche ya se ha hecho día.

(Viernes 24)

No puedo dejar de fijarme en las volutas del marco de la ventana que separa las estancias. Impolutas y doradas. Miro a mi alrededor y mis ojos se encuentran con los suyos. Hay caras conocidas pero todos me parecen fantasmas. Figurantes en un piso sobre el Pipa Club en Plaça Reial. Por las ventanas entran los Morning Benders. Vuelvo mentalmente a una bulliciosa Plaça del Rei y tarareo Tulsa.

Vienen tiradas por la curiosidad y un diseñador de moda. Dicen hola a los presentes, están un rato y se van. Hoy tampoco podrá ser. Las tripas nos crujen. Es hora de abandonar. La discusión nos hace atravesar Plaça Sant Jaume a ritmo de rumba, para acabar matando el hambre con unas cocas en el Carrer dels Comtes. A la vuelta, de nuevo marea de latas. Estalla a llover. Todo el mundo se arremolina en los porches y nosotros, con ellos, también. A la deriva, rodeados de gente que cree conocernos y no nos conoce, cerramos El Iceberg. Busco, a falta de Marco, quién nos dé de recenar. Nada nos llama poderosamente la atención. Todo, menos una habitación de estudiante del Carrer Aribau, está cerrado.

(Sábado 25)

Estoy esquivando a la gente, buscando un hueco. Sigo el rastro de Marco, Martí y Javi. La Fàbrica Damm un año más está abarrotá. Nos situamos tan dentro como para medio distinguir las luces del escenario y lo suficientemente cerca de la cerveza y los poly-klyn. La armonía completa de la carga y descarga, en cuanto a conciertos multitudinarios callejeros se trata. Soy incapaz de ver, ni tan sólo la silueta, de alguno de los componentes de Belle and Sebastian. Por fin, todas juntas a falta de Xispi y Lauri. Marco parece otro. Sus patillas se han convertido en barba y su polo con el cuello subido (“Si no lo llevas así, ¡en Roma no eres nadie!”) en camisa y americana. En un par de semanas se doctora. Caballeroso y buena gente. Le miro a los ojos, veo su intención. Pretende liarnos pero esta noche lo esquivaremos. Tantos días de fiesta me están destrozando las rodillas y el hígado. Mañana no seremos nadie de nuevo. Adoro la Mercè.

La Mercè en el Castillo de Montjuïc

2010-09-25T10:00:00.000+02:00

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La Mercè en el BAM

2010-09-24T10:00:00.002+02:00

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Merçè 2010

2010-09-23T10:47:00.001+02:00

“Hi ha qui diu que les millors pel·lícules són aquelles en les quals el director s'ha fet invisible. Una cosa així passa amb la imatge de la Mercè d'aquest any, en què el dissenyador Claret Serrahima i el seu estudi, Cla-se, han cedit el protagonisme a la mateixa ciutat o, més ben dit, als ciutadans que l'habiten” Página 4 del programa de fiestas de la Merçè 2010

Me parece que lo que ha habido este año son pocas ganas de trabajar. Me veo a todos los que organizan el cotarro de la Merçè por un agujerito: “Es lo que se ha podido hacer por tan poco dinero. La crisis”. ¡Ai! ¡La dichosa crisis! Se ha convertido en la escusa ideal, la escusa para todo. No dudo de la valía de Claret Serrahima y su estudio Cla-se, pero han tenido trabajos mejores. Solo hay que alcahuetear por su web. Pero este trabajillo en concreto ¡ejem!. Ahora desde mi humilde opinión, con un tono un tanto profesor destroller de la Etsab digo: la portada es rancia, ¡pero rancia!. La idea es magnífica pero tal como está plasmada ha quedado un tanto hueca. El programa es un desorden, un total caos. Aquí no sé si mirar al diseñador gráfico a los organizadores. Pero esta opinión me consta que la comparte mucha gente. Cada año debería servir para que la experiencia del anterior ayudara a mejorar y hay años que parece todo lo contrario. Tipográficamente, sin ser las mismas fuentes, creo que han intentado repetir el triunfo de uno de sus últimos laureados trabajos, pero, a mi parecer, sin éxito. Es como si esto de la Merçè fuese una de las probatinas descartadas para Arts Santa Monica. ¿Ando en lo cierto Sr.Claret?. (Pensamiento interno: “Seguro que si luego tuviese al Sr.Claret a la cara me acojonaría viva y no sería capaz de preguntárselo. Mataría por trabajar con ese hombre. Eso no quita el ser crítica, se entiende ¿no?. Al fin y al cabo no soy más que una profana en la materia a la que le gusta jugar con la letras, las formas y los colores”)

Dejo como punto final la última frase de esa dichosa página 4: “ I quan el veieu, recordeu-ho: no és l’autor del cartell de la Mercè. O potser sí?”.

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2010-09-22T12:48:00.002+02:00

¡¡¡Aaaaa!!! Estoy emocionada. ¡Llegaron!. Directamente desde West Madison Street ¡Chicago!
Que alegrón el día que Berbe subió a casa con el aviso de Correos y que alegrón hoy cuando ya tenía el paquete en mis manos.
En el ferrocarril, me lo miraba y remiraba. Qué ganas de abrirlo. Qué ganas de tocarlas. Qué ganas de probármelas.
Pero me he contenido. No era plan, había demasiada gente somnolienta a esas horas y mi emoción seguro que los sacaba de su trance matutino. Me han dado pena y les he dejado dormir un poco más. Pero al llegar a casa, ni la chaqueta me he quitado.
Threadlees me tiene enamorada.
Culpo, agradecidamente, a María Picassó por ello.
Con este envío ya son seis las camisetas que tengo. Y Berbe, cinco. Entre pitos y flautas, cambios de divisas y hostias varias nos han salido a 9 euros cada una, ¡incluyendo gastos de envío!. Nada mal ¿verdad?. En sucesivas entradas os iré hablando de cada una de ellas y sus diseñadores de manera más calmada.
Son tiradas cortas de diseños exclusivos. Como se puede apreciar, ¡me tienen loca!. Por el momento, en esta mi entrada Nº100 (¡si! ¡100, ya!), ¿qué os parecen nuestras nuevas adquisiciones?.

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2010-09-21T15:42:00.000+02:00

Ya ves

2010-09-20T11:48:00.022+02:00

He perdido mi imagen • en las solapadas tardes del otoño • en los virginales amaneceres de las primaveras • y me queda tan solo • el silencio de mi rostro perdido en los inviernos • Como en el silencio • las imágenes quedan para siempre en el lugar que mueren las palabras • [Último poema / Labordeta]

Dijo de sí mismo que era “un animal tímidamente triste”. El resto pensamos que era un hombre infinitamente libre, infinitamente íntegro, infinito. Hombre directo que agitó conciencias. Fue muchas cosas, sin buscarlo, sin quererlo. Y nunca renegó de todo ello. La poesía, la palabra, fue su arma. Escribía, cantaba de vez en cuando y nunca calló. “El abuelo” también fue a Madrid. Nos representó con voz llana y clara. Defendió los intereses de un Aragón olvidado, habló como lo hacemos todos y no tembló su voz tras ser herido con sorna y estupidez suprema. Igual que Joaquín Costa “no legisló”, reclamó su “¡A la mierda!” como su epitafio en vida. Conocido y querido. No se avergonzó de sus raíces. Especie en extinción. “Esta tierra nuestra, es una tierra con fama de portarse mal con sus hijos. La verdad, conmigo se ha portado muy bien”. ¿Y cómo iba a ser si no?. Y es que “se quedan los guapos y se marchan los buenos”.

Si Dios pregunta por ti, tranquilo sabemos qué decirle. Que no has nacido.

Ya ves • que vamos avanzando • cumpliendo este camino • no lo sé • ya ves • Ya ves • que vamos recordando • creciendo hacia el ocaso • no lo sé • ya ves • Ya ves • qué pálidas palabras • se pierden en la noche • sin hallar solución • Ya ves • que hemos ido surgiendo • de inciertas duras voces • de desesperación • Recuérdame • como un árbol batido • como un pájaro herido • como un hombre sin más • Recuérdame • como un verano ido • como un loco cansino • como un hombre sin más • Ya ves • que fuimos agrietando • los muros mantenidos • no lo sé • ya ves • Ya ves • que estamos añorando • unos niños perdidos • no lo sé • ya ves • Ya ves • que voces diferentes • se cruzan en el alba • buscando la verdad • Ya ves • que fuimos puente herido • de brazos detenidos • por ver la libertad • [Ya ves / Labordeta]

Aragón ¡Boom!

2010-09-16T10:00:00.003+02:00

Automatización de un laboratorio químico

2010-09-15T15:20:00.001+02:00

Este verano entre otras cosas he conocido a mi “cuñaaaaaaá”. Por no avergonzar al Tato, no le hice la correspondiente imitación a lo Risitas. Me moría por hacerla pero me contuve. Aunque él sí lo hizo en su día. Por aquel entonces, era un pre-adolescente de doce años que iba imitando a Benito y Manolo todo el santo día. Así que me ahorré el bochorno y omití contagiarme de sus bromas infantiles. Me mordí muchísimo la lengua. Y mi padre también. Aunque a él se le escaparon muchas más frases míticas del “fenóooomenooo” (entonación Chiquito de la Calzada) de mi hermano. Tan sólo conté “la del Ringo”. Pero me dejé en el tintero joyicas como “la de la Reina de los Ausentes”, “el me parece correcto” o alguno de sus momentos etílicos más memorables. Que más nos valdría a todos que se nos olvidaran, pero bueno… Se le veía tan serio y formal que daba pena estropearlo.

La Cuñá es maja y se les ve muy pilladetes a los dos. ¡Ooooo! Exclamemos todos juntos: “¡Qué bonito!”. Y lo más importante, mi madre parece contenta. Sí, esa mujer que ponía el grito en el cielo cada vez que mi hermano decía que tenía alguna historia. “¡Tú lo que tienes que hacer es estudiar!”. ¡Ai! ¡Su niño!. Esos días no paré mucho por casa (tocaba casa de los suegros) pero sé de buena tinta (esa tinta de tan buena calidad, es mi padre) que la mujer andaba nerviosa por dar buena imagen y no quedar como la madre histérica que a veces es. Porque ella no se corta si ha de pegar un grito, haya quien haya (¿Verdad, Javito?. Tú con los años que llevas conmigo, de estas te has tenido que comer muchas) o de decir que no vengas muy cocido (¿Verdad, Ladies?). El Tato no es que sea un borracho ni un delincuente. Es un chico normal de su edad, pero con una madre muy controladora. La cual, con un acento muy dramático, se convence de que su hijo se le va de las manos y que, tal vez, tenga que llamar al programa de Hermano Mayor de Cuatro para que resuelvan nuestros conflictos familiares. ¡Pobre hermano mío! ¡Una fama injustificada!. Además, ella, que no perdona salir de cervezas ni un fin de semana. Le va la marcha igual que a su hijo pero se refugia bajo la frase “cuando seas padre comerás huevos” y se queda tan ancha. Pero con la llegada de la Cuñá, parece que Lan géles (denominación made in yayo Pepe a mi madre) se está dando cuenta de que su hijo ya no es tan pequeño, que se conoce que es una bellísima persona y que no está tan perdido como ella se pensaba. ¡Cómo me alegro de esto!.

Y por todo ello y mucho más, tenía ganas de encontrarme con la que está cambiando a mi hermano. Por contagio, espero que también un poco a mi madre. Hay según qué cosas que todavía me cuestan y es que… ¡Es verdad! ¡Últimamente está irreconocible! ¿Perdonar él un cachondeo nocturno? ¡Nunca! Pues ahora lo hace. ¿Levantarse antes de las 5 en plenas Fiestas de Septiembre? Pues sí, sí. ¡Pa verlo!. Aunque no esté ella presente. Qué es lo más extraño. Estas fiestas ¡ha hecho piedad!, cuando ni siquiera yo la he hecho. Dejemos mis jaranas para más adelante y dejadme exclamar, a los cuatro vientos, mi apoyo máximo a esta relación. Quiero a morir a mi hermano. Lo tengo lejos y no somos mucho de llamarnos, pero cuando nos necesitamos ahí que estamos. Un momento importante para él que yo casi me pierdo por motivos que no vienen al caso. Tenía que estar y estuve. Pero si hasta le hice un favor a la Cuñá sin conocerla. Una especie de concurso universitario promovido por un profe aprovechao que se quería ahorrar el diseño gráfico de su último trabajo. Una faena que nunca me será reconocida. Tanto si sale o no elegida ganadora mi propuesta para la portada, es una de esas obras a nombre de otro: el de mi Cuñá. No le puede decir que no al Tato cuando me llamó. Con él, soy débil. “Marta, a ver si le puedes hacer a Sandra (mi cabeza: ¿Sandra? Con que Sandra… ¿eh?) una portada que ponga Automatización de un Laboratorio Químico. Es para mañana”. Y me volví a dejar liar por mi hermano pequeño. Es lo que tiene ser la mayor.

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Wash that man right out of your hair

2010-09-09T13:35:00.000+02:00

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Me tomaron el pelo

2010-09-08T14:43:00.000+02:00

Es una locura. Llamo. Un tono, dos tonos, tres tonos. Seguirán de vacaciones. Mejor dejarlo estar. Tal vez no sea buena idea. Contestan. ¡Hueco en una hora!. Ducha exprés y sprint. Estoy de camino, ya no hay vuelta atrás. Christiano agarra la melena con la izquierda y ¡zas!. (Léase con acento italiano) “¿Lo celebramos?”. Lluvia de pelo por toda la sala. Ahora sí que no hay vuelta atrás. Masaje de manos y brillo extra en el pelo. Salgo por la puerta como una reina. (Léase con acento Fraggle Rock) “¡Aaaa! ¿Qué te has hecho?”. Tal vez me he pasado pero… mola.

Así transcurrió ayer el día. Al despertar ni se me pasaba por la cabeza lo que más tarde sucedería. Un pronto. Fue todo cosa de un pronto. Con la escusa de que me crece mucho y rápido me entró valor y lo hice. Me corté la melena o me tomaron el pelo, como se prefiera. Lo reconozco, fue divertido.

Septiembre El Odioso

2010-09-06T14:07:00.002+02:00

Huele a mal humor solo con leer el título. Esta disposición negativa e irritada, es una actitud muy particular de mi ser. Surge una vez al año. Su anualidad es abrumadora y, a pesar de mis esfuerzos, previsible. Demoledora y suele costarme el año. Un mes, el de Septiembre, que hunde en la oscuridad mi jovialidad veraniega. Es peor que cumplir años. Enero se cree el rey y piensa que domina nuestros propósitos e inquietudes. Pero se equivoca. Entre él y Diciembre sólo juegan a cambiar dígitos en el calendario. Septiembre en cambio cae con firmeza y empeño. Arruina el sol cálido del verano y trae consigo… ¿Cómo era Astromántica?. Trae consigo … ¿“el llanto de los árboles en otoñó”?.

Anoche sentí su peso al acostarme. Me apretó tanto que tuve que levantarme a llorar a la cocina. Beber un buen trago (de agua) y respirar todo lo hondo y profundo que pude. Casi me ahogo con mis mocos holandeses (porque de Amsterdam vine constipada, por si no lo sabéis). Esto de tener que pensar en la vida en general y en sucesos varios en particular me aturde. ¡Maldito sea este mes!. Desimanta mi brújula y me funde los circuitos. Se intuirá en esta frase que mi desorientación al día de hoy es total. Si, acabó Agosto. Todavía hace sol y tal vez pueda estirar sus efectos unos días, tal vez semanas pero… esto ha llegado a su fin. Se acabaron las vacaciones. Amsterdam allí se quedó, junto con Sitges y sus paellas, y Gracia y sus helados nocturnos. La piscina cada vez está más fría y sólo Begonia, la reina acuática de la urbanización, se atreve a surcar sus aguas con nocturnidad y alevosía. Dejaré de desayunar, comer y cenar en la mesa de la terraza y acabaré con mi voto de no internet. Tendré que poner otra vez mi alma a disposición del demonio proyectual y envasar mi corazón al vacío para preservarlo de los ataques punzantes de la escuela. Si, tal vez. Puede que esté afrontando la caída del verano como una derrota. Toda la culpa de Septiembre, que tiene la manía de venir a molestarme con sus monsergas todos los años. Que si coleccionables, que si nueva programación televisiva, que si pensamientos de futuro, que si la matrícula, que si el frío y la lluvia, que si mira tu vida… eres una mierdas… Me hunde, ¡este mes me hunde! ¿Es para odiarlo o no? Yo lo aborrezco y eso que las fiestas de mi pueblo caen por estas fechas.

Espero estar en próximas entradas más animosa y menos catastrofista. El verano ha pasado rápido pero precioso. Con luz y mimos. Han sucedido cantidad de cosas. Guardo montones de anécdotas, momentos, fotos y recuerdos. Curaré las heridas de Septiembre con altas dosis de recuerdos estivales. Tal vez, de esta manera esquive su furia y su mala baba.

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¡Ai! ¡Que se me pasaba! Amore… gracias por sonarme los pocos anoche. Y por tus palabras… ¡grazie mille! Septiembre no podrá conmigo. Al enemigo se le escapa que duermo con la mejor guardia armada del mundo. No estoy sola, lucho en compañía. (Ahora mi espíritu está alzando el puño, a lo revuelta sindical)

Ante su tristeza, el príncipe de los silencios supo qué decir a tiempo… (¡ei! ¡Este sería un buen comienzo para un cuento!)

Si me buscais, hacedlo en Amsterdam

2010-08-24T09:00:00.008+02:00

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Te echaré de menos

2010-08-23T14:30:00.000+02:00

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Finiquitando Agosto

2010-08-16T15:55:00.002+02:00

Aunque dé la sensación de que llevo una semana huída, en realidad estaba de vacaciones caseras. Unas net-holidays, como bien ha mencionado La Reina. Un trato sin palabras que aquí el Berbe y yo hicimos. No móviles, no internet. Sólo zampar, piscina y siesta. Las escapadas han sido domingueras. De ida y vuelta. Nos hemos esmerado como anfitriones y se ha intentado descansar, leer, vaguear y hacer mucho el amor. Esto último recomendado por unos buenos amigos cotorros. Quererse nunca esta de más. Hoy lunes, toca volver a la rutuna. Momentáneamente, todo hay que decir. En una semana estaré en una lluviosa Ámsterdam, según predicciones recientes del Meteosat, y a la vuelta me han sugerido bajar de un avión y subir a otro. Pero bueno, todo a su debido tiempo, para entonces ya será Septiembre y Agosto habrá acabado dando paso al inevitable y amarronado Otoño. Que me he dispuesto a adornar con toques en amarillo, verde oliva y terracota. Mientras llega, voy anotando en mi libreta secreta (ya ves tú que misterio inconfesable el mío) de apuntes e ideas. Acumulando historietas varias. Este mes ha dado para mucho y variado. Tengo, de nuevo (creo que este va a acabar siendo mi sino blogger), muchas cosas pendientes, muchas entradas por hacer y mucho que mostrar. ¡Ai! que ando finiquitando Agosto. ¡Qué los colores están comenzando ya a cambiar! ¡La lluvia está comenzando a caer y las temperaturas a bajar!

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2010-08-09T22:10:00.000+02:00

Magical thinking

2010-08-05T10:00:00.000+02:00

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Pastillitas "Contra todos los males"

2010-08-04T13:23:00.001+02:00

Xispi, se nos hace grande. Según ella, vieja. ¡Pero cómo se atreve!. Ayer fue su día y llevaba dolor de corazón. Le negaban unas cervezas en buena compañía o eso es lo que ella creía. Al final, todo mentira. En realidad, no estuvo sola ni un solo minuto del día. Por si las moscas, por si la tristeza se le quedaba adherida al corazón le preparé un remedio casero de los míos. Una cajita llena de pastillitas mágicas contra todos los males. Un alivia tristezas en toda regla. Provocador de sonrisas y suspiros calmantes. Anestésico de colores y papel. Ecológico y reciclable. Un animoso para almas alegres alicaídas. Espiritoso y divertido. Para consumir en soledad o en compañía. Y “como pasaba por el centro”, en la Vi que me presenté. Y creo que le gustó.

Con tanto ajetreo quimérico no puede gaseosamente felicitarte Dramática mía. Te deseo suertecita.

Que tengas suertecita • Que te conceda la vida, cada día, lo que te mereces • Que no te falte de nada • Que no te dé la espalda, la esperanza • Que encuentres el buen camino • Que sea el tuyo y no el mío y, si es el mismo, enséñamelo • Que no hagas caso de aduladores • Que no te fíes de los vencedores, ganando competiciones, elecciones y popularidad • Que tengas suertecita • Que tengas suertecita • Que no te falte capacidad, para discernir el más acá del confuso más allá, que es realidad aparte • Que no pierdas más el tiempo • Que ser el rico del cementerio, no es buen invento y es peor epitafio • Que no te falte esa canción, que repare tu corazón, en el momento peor, que hayas conocido • Que tengas suertecita • Que tengas suertecita • Que tengas suertecita • [El viaje a ninguna parte / Bunbury]

Take me with you

2010-07-30T10:00:00.003+02:00

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Mio!!!

2010-07-29T23:13:00.003+02:00

Increible, pero cierto. Estoy emocionada.

2010-07-29T09:00:00.012+02:00

Estrictamente, esto no es un “si fuera” ordinario pero es un buen comienzo en el día de hoy. Las cosas por su nombre, esto siempre de primeras. Saraela comenzó su lista por este atípico “si fuera” y yo fiel a mi estímulo, es decir, a ella, voy a seguir sus coordenadas. Aunque he de decir que tal vez me extienda más de la cuenta pero es que yo con mi nombre tengo una relación particular.

Esperaban niño. Juguetona desde el útero debía de poner dedete cada vez que me hacían foto porque hasta no salir de cuentas mi madre, no se enteró de que le venía una niña. De todas maneras, qué no se quejen, les di casi un mes más para que se fueran acostumbrando. Fui un melocotón tardío. Todo estaba preparado en azul y amarillo. ¡Menos mal! Porque yo y el rosa como el agua y el aceite. Me iba a llamar ISRAEL. Supongo que hubiera acabado siendo, Isra para los amigos. Mi padre aún me agradece mi cambio de sexo. Si yo nací en abril, para junio Israel comenzó un conflicto armado, que trajo cola, invadiendo el sur del Líbano en lo que hoy se conoce como la Primera Guerra del Líbano. Me libré de este estigma político-bélico y comenzó la guerra en casa por qué nombre ponerme. Mi padre quería MARÍA y mi madre… mi madre, ese no quería. Resulta que tengo una prima hermana, prima hermana que no segunda como hermana, que se llamaba así. Así que mi padre tuvo que ir cediendo y comenzó a convertir la “i” en “t”. Como deduciréis, los que no me conozcáis y ya sabréis los que sí me conozcéis, me llamo MARTA. Soy una María camuflada ¡qué cruz!.

De todas maneras, tener o no nombre me es indiferente. Solo sirve para que los demás te identifiquen. Todavía me siento rara cada vez que me nombran. “Marta, Marta” “¿Qué? ¿Es a mi?” Como yo no me llamo pues no sé, es como raro. Pero a lo que vamos, “si no tuviera nombre” me llamaría… MARTA. Si no soy Marta, ¿quién soy sino?. Incapaz de nombrarme acudiría a que me asignaran etiqueta otros, que es lo que hice en su día. Así que dudo que me llamara de otra manera. No me disgusta y total, ya llevo casi treinta con él a cuestas. “Si tuviera que poner un nombre” yo, eso ya sería otro cantar. Pero como todavía no se ha dado el caso y me tengo que regir a una lista, dejo este nuevo “si fuera” en el aire.

Metropolis de Rob Carter

2010-07-27T15:40:00.001+02:00

Fascinante experiencia la que me he encontrado en Vimeo. Se tratan de unas animaciones urbanas muy de mi estilo. Cuantas veces habré utilizado yo el “corta y pega digital” que muestran estos vídeos. ROB CARTER utiliza una técnica llamada stop-motion animation. Lo mío siempre ha sido tirar de Photoshop y mis resultados son estáticos pero ¡oye! creo que los míos han acabado dando el pego tanto como los de él. Con finalidades distintas, por supuesto. Las mías, las de la típica estudiante de arquitectura que quiere aprobar sin quedar demasiado en evidencia; las de Rob, remover conciencias desde su posición de artista, poniendo en relieve los elementos icónicos y políticos del entorno urbano. Estadios, rascacielos, iglesias y monumentos históricos. Metropolis es un claro ejemplo de ello. Cuenta la historia de la ciudad de Charlotte en Carolina del Norte (EEUU). Comienza con la construcción de la primera casa en 1755 y continúa con el crecimiento urbanístico de los últimos 20 años. Luego ya da rienda suelta a la imaginación y presenta a la ciudad en un futuro imaginario. Si queréis ver el vídeo completo clicar aqui [+]

Otras joyitas que debéis ver de este artista plástico son Stone on Stone, This England?, Footbel,… ¡Qué digo! ¡Vedlos todos!. Son fantásticos. Los podéis encontrar en http://www.robcarter.net. Os llevará un rato pero ¡vale la pena!.

Un fin de semana Knopfler

2010-07-26T12:44:00.000+02:00

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Al final resultó que Knopfler nos esperaba a los cuatro en Badalona. Porque… ¡sí! ¡yo estuve en el concierto de Mark Knopfler!. Berbe y yo acabamos en el gallinero del pabellón, encima de los carteles publicitarios. Por una vez en su vida, se pagó un concierto. Le tengo que dar las gracias, porque había que estar. Fue espectacular. Dejamos a mis padres sentados en las gradas de pista, no se fueran a perder, era su primer concierto, concierto (para ellos los del pueblo en fiestas, no cuentan) y subimos a nuestro puesto. Desde allá arriba, todo el recinto se veía plagado de sillas. A medida que se acercaban las 10, iban quedando menos huecos. Desde nuestra perspectiva, la imagen era espectacular. Miles de cabezas colocándose en sus sitios de manera ordenada y escalonada. A Knopfler, no llegué a distinguirle la cara, pero para qué, teníamos su música. De vez en cuando, conectaban la cámara del mástil de su guitarra roja y blanca, y le veíamos, en la gran pantalla del fondo, mover los dedos sobre las cuerdas. Un Paco de Lucía a la escocesa, eso es lo que es. La puesta en escena no fue nada espectacular pero musicalmente, ¡fue lo más!. En la vida había estado, y no sé si volveré a estar, en un concierto que se escuche tan bien y que tenga la calidad que este tuvo. Tanto él como toda su banda son unos virtuosos. Sincronizados al milímetro dieron lecciones de cómo es hacer un directo ¡la hostia de bueno!. Fue impresionante. Los dedos de ese hombre son mágicos. Lo que más me sorprendió, a parte de su profesionalidad, fue la humildad. Todos ellos grandes músicos consagrados que entraron tranquilos y que no mostraron ni un solo ápice de divismo. Por no haber no había ni el típico foso de vallas amarillas. Las primeras filas del foso, tenían a Knopfler a un par de metros. Tan cerca, pero tan cerca que les debía de salpicar hasta el sudor. El concierto duró casi más de dos horas. Los bises y las ovaciones fueron numerosos. Knopfler comenzó con canciones de sus discos en solitario y acabó regalando a todos los presentes grandes éxitos de Dire Straits. Romeo & Juliet, Sultans of Swing, entre otros. Tras Sultans of Swing, el publico estalló en un “Oeeee, oeeee, oeeeeeee… Oeeee, oeeee,…” muy futbolero, que me recordó que aún seguimos con las fiebres del mundial. No había manera de callarnos, así que la banda entera tomó sus instrumentos y, bajo unos arreglos folk, nos acompañó en nuestros vítores de alegría. Qué momento aquel. Solo hacía que pensar cómo lo estarían viviendo, por allí abajo, mis padres. La gente de pista se levantó de sus asientos y se abalanzaron al escenario, los bises se sucedieron. El público no parecía cansarse y ellos tampoco. Canciones de más de siete minutos todas ellas. Desde las alturas, seguía los movimientos de todos esos espectadores, cuya media de edad rondaba los 50-60 años; me enorgullecía de ser hija de quién soy y de que mi banda sonora de la infancia hubiera sido la que fue. De no rondar esa edad y estar allí. Esperamos a mis padres a la salida, justo delante del merchandising. Tenía muchas ganas de ver su reacción. Mi madre salió toda feliciana diciendo, “Uff… cómo hemos gozado” A ella, que la música ni fú ni fá y que lo que le gusta es mover el culo en las charangas de las fiestas mayores, había disfrutado. Mi padre, con los ojos chispeantes y pletórico, por lo menos yo así lo sentí, me dijo, “Marta, gracias por el regalo” y me besó. Un poco más y lloro. “Gracias a ti…”, debía haberle dicho, “… por la herencia musical que me has dejado. Que la valoro más que él dinero y sé que me durará la vida entera”; y quién sabe, tal vez, yo también la deje en herencia.

Todo lo que hicimos a partir del viernes noche ya tuvo a Mark Knopfler de fondo. Tanto el viaje de vuelta en el ferrocarril, la sesión de bricomanía del día siguiente, como la cena en Il Fornetto en Sant Cugat, como el piscineo y el conejo a la brasa del domingo. Sé de buena tinta que se marcharon contentos, bien alimentados y tarareando Dire Straits. El viaje de vuelta se les hizo hasta corto. Estoy satisfecha y creo, esto os lo digo en la intimidad, que me he ganado unos puntos extra como hija. Sonará pretencioso que lo diga yo pero, sentí su felicidad y… sentí que me querían. “You get a shiver in the dark. It's raining in the park but meantime. South of the river you stop and you hold everything…”

Found wire scribble

2010-07-22T12:00:00.000+02:00

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Debería estar limpiando

2010-07-22T11:40:00.000+02:00

Mañana vienen los papis. Mark Knopfler les espera mañana en Badalona. La casa debería estar limpia. He dicho bien. Debería. Ahora mismo debería estar limpiando. ¿Y qué estoy haciendo? Escribir, obvio. Limpiar no. Deber, qué palabreja esta. Según la RAE, “estar obligado a algo por la ley divina, natural o positiva”. Ya no sé ni por qué leyes me rijo. ¿Por la ley divina? Primero tendría que encontrar a la divinidad adecuada a la que seguir acérrimamente. Encontrar lo adecuado es difícil. ¿Por la ley natural? ¿Qué tipo de ley es esta? Lo natural. ¿Qué es lo natural? ¿Lo qué se espera por lógica que haga? La lógica, otro gran dilema. ¿Mi lógica? ¿Su lógica? ¿La lógica del ser divino?. ¿O natural tipo no hacer daño al medio ambiente, no productos transgénicos, no pesticidas y demás?. Y la ley positiva ¿eso qué demonios es?. ¿Con la que nos acercamos al bien? Otra cosa que depende. El bien y el mal. Creo que he vuelto al conflicto divínico. Así que, el debería es demasiado ambiguo para mí. No sé como tomármelo. Si como un debería según yo o un debería según el resto.

Como se puede apreciar en mi mundo las cosas no son sencillas. Si te acuerdas, Berbe, fue lo que te dije la primera noche que amanecimos en el portal de mi casa. “Mi vida es complicada”. Me miraste raro y yo callé. Sabía lo que me decía. Tengo carrete para aburrir pero cuando se trata de lo más profundo de mi, mejor callar. Lo raro es que a esa noche siguieron otras. Mis complicaciones te dieron lo mismo, creo que tú no sabías lo que hacías. Ayer en la Elisabets me di cuenta. Se me había olvidado lo enredados que están mis pensamientos. No puedo sintetizar en una sola palabra, algo que me ha llevado una vida encontrar en mis adentros. Hay sensaciones, sentimientos que no se pueden explicar con palabras. Hay cavernosidades que no se pueden poner en común. Solo te las he enseñado a ti. Mientras yo las exploraba tú estabas al otro lado del cordel. Eres mi amante amarre. Ayer debí callar, hay cosas que son imposibles de explicar. El mío es un idioma difícil de traducir.

¿Limpiar o brincar? A veces limpio, a veces salto. Me voy a poner al tajo, aplazo los debería para otro rato, que la casa sola no se va a desempolvar.

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The wheel of nutrition

2010-07-21T14:02:00.000+02:00

Hacía días que no entraba en selekkt.com/blog ¡con lo que me chifla!. No hay ni una sola de las cosas que muestran que no sea original y novedosa. Esta gente es la leche. Hoy no me he podido resistir a mostraros una de sus sugerencias: The Wheel of Nutrition de Hafsteinn Juliusson. “Are you eating right?”. ¡Necesito esos platos ya! Ultimamente ando liada en una cruzada personal y estos platos me vendrían de cine. Sería una manera fácil de recordar los valores fundamentales de una dieta sana. “¡Otra loca de las dietas!”. No estoy a régimen, si es eso lo que alguien piensa. Estoy en lucha con los hidratos de carbono por razones médicas. En concreto, con los que provienen de los azúcares. Tengo que bajar mis niveles de insulina para así controlar la producción de hormona LH. ¿Alguién se ha enterado de algo? Un follón, vaya. ¡Y lo difícil que es ir a comprar teniéndose que parar a mirar las dichosas etiquetitas nutricionales!. Sales del super mareada, desanimada y pensando que lo mejor sería no comer y punto. Total, al final no te queda otra que reconocer que ¡todo es veneno!. ¡Qué lástima de vida!. Pero estos platos facilitarían la tarea. Los hay de tres maneras: Diet, ExtraOrdinary y Supersize. Como diría la hija de Preysler, "¡son idelaes!". Este diseñador es un coco y por la cara que gasta en la foto, diría que volao también está un rato. Benditos los que vuelan sin alas, de ellos será el reino de ingenio. Tiene ideas fantásticas, de esas que uno dice "cómo no se me había ocurrido a mí antes". Sino echarle un ojo a sus Growing Jewelry, Slim Chips o su napBook, entre otros, y me decís.

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2010-07-20T11:29:00.001+02:00

El otro día en Tardes Astrománticas me propusieron jugar a los “si fuera”. ¡Ui! ¡Qué calor, qué calor! Lo siento pero no puedo evitar relacionarlo con el programa ¡Hola, Raffaella! que veía yo allá por las Olimpiadas del 92. Tenía 10 años y eso de que te pudieran llamar a casa y preguntarte cosas como “¿Tiene usted pelos en la lengua?”, me chiflaba. Corría a por lápiz y papel, me apuntaba la respuesta correcta del día, “No pero me gustaría tenerlos”, y esperaba a que me llamaran. Nunca lo hicieron. Ni eso ni el helicóptero de Tulipán aterrizó en las piscinas de mi pueblo. Qué se le va hacer pero todavía, de vez en cuando, no vayáis a pensar que estoy así siempre, he dicho de vez en cuando, cuando estoy en el césped de una piscina, miro al cielo y pienso hoy será nuestro día de suerte, fijo que los de Tulipán vienen. Es que hay cosas que se te quedan grabadas a fuego y los “si fuera, si fuera” de la italiana pues ¡Boom! ¡Explota, explótame expló! ¡Explota, explota mi corazón!. Ha sido aquí la astromántica decirme “si fuera” y se me han activado los recuerdos. Espero que no te importe, pero te has convertido en mi musa itálica y desde hoy abro nueva sección en el blog: Los “si fuera” de Saraela Carrá. Redoble de tambores. ¡Estooooo prometeeeee! ¡Fiesta! ¡Qué fantástica, fantástica esta fiesta! ¡Qué fantástica, fantástica esta fiesta! ¡Esta fiesta con amigos y sin tiiiii!

Del Grec al Festival de los Castillos

2010-07-19T19:20:00.000+02:00

“Para algo que hacen en Alcañiz”. Este fue nuestro lema del fin de semana. Llevábamos mucho sin ir. Mediados de julio y un pueblo de Teruel, con un poco de suerte habría alguien en algún velador de la plaza. Por mucha crisis que haya dudo que la gente de mi tierra diga que no a la Playa del Sobaco. Que para quien todavía no lo sepa, es como se les conoce a las playas de Salou y alrededores. Plagadas de maños y baturros dispuestos a ponerse a tono con el color de las gambas y a alzar fogosos sus brazos a la hora de saludarse “¡Tió! ¡¿Qué haices por aquí?!” “¡No me jodas! ¡Tú por aquí! ¡Pos ya ves! La mujer y los hijos, que les gusta esto de la playa”. Llamé a la mami días antes de nuestra visita y le pedí que se pasara por la Oficina de Turismo y que me comprara una entrada para el espectáculo del Festival de los Castillos que acontecía ese sábado próximo. A ciegas. Íbamos a ser fieles a nuestro espíritu de ir a lo que sea. Así es como acabamos en el Anfiteatro de Pui Pinos de espectadores de Frankenstein.
El fin de semana de antes habíamos sido invitados por las Ladies a un espectáculo del Grec en el Teatre Lliure. Allí también fuimos a ciegas con una consigna totalmente distinta. En Barcelona siempre hay algo, se sabe y si no se va es porque… Mira, no sé por qué. De todas maneras a una propuesta cultural no se le puede hacer ascos y si es de franc, mucho menos. Tuvimos el gusto de ver una actuación de una disciplina escénica japonesa llamada Butō. Es difícil clasificar si lo que vimos fue una danza o una performance. La sala estaba a rebosar de una fauna de lo más variopinta. La primera parte, Dead 1, me gustó. No me dejó indiferente, la verdad. Si soy sincera, me sentí como Paloma, la niña de La elegancia del Erizo de Muriel Barbery . De golpe comprendí su maravillosa obsesión por los movimientos. Casi me entraron ganas de hacer un diario de los movimientos como ella. No os digo más. Al intermedio pensé que la actuación había acabado, pero como nadie se movía… no me canteé de la butaca. Era como si todos se hubieran quedado super impactados. Menos mal que nos dio por leer el programa que por defecto cogimos en la entrada. Faltaba lo mejor. El gran maestro, Ko Murobushi. “un dels intèrprets de butō més respetats al món, reconegut al Japó com un hereu direct de Tatsumi Hijikata”, vaya el descendiente del que creó esta disciplina allá por 1959. He de decir que consideré, en algún que otro momento, que improvisaba. Quick silver, la pieza en solitario del maestro, no me pareció tan precisa y trabajada como la de los tres primeros bailarines. Aunque para trabajados ¡sus torsos!. Por dios, ¡más fibrado no se puede estar!. Cuerpos pintados de plata. Pequeños. Sin un gramo de grasa. Así, despeinados y convulsionando, daban un poco de miedo, pero ¡oh my god!. Más de uno y una, a la noche, soñó con ellos fijo.

Así que, Víctor Frankenstein y su criatura en pelotas como que no me escandalizaron. A los japos les había visto con un hilo dental atravesándoles las nalgas, ver a Raúl Peña, el UPAdance con el cimbrel al aire pues como que me pareció de lo más normal. A mí; porque lo que se dice a mi entorno más cercano pues como que no. ¡Tuve que mandar callar a una señora!. No había manera de ver la obra a su lado. A ella y a las gallinas de sus amigas les resultó, digámoslo de manera fisna, agresiva esa visión. No está la miel hecha para la boca del asno. Digo yo, si no te mola, ¡vete! ¡y no des la murga!. Tal vez me sentí fuera de lugar en el Teatre Lliure pero en el Teatro al Aire Libre de mi pueblo esas señoras me hicieron sentir una cultureta a la enésima potencia. “¡Esto no se puede permitir!” “¡Por dios! ¡Esto es denigrante!” “¡Ai! ¡Qué pena! Ese chico está enfermo ¡cómo se puede permitir esto!”. Lo que no se podía permitir es su acceso al recinto. ¡Qué cruz! y ¡qué vergüenza!. En primer lugar, por tener que llamar la atención a una persona mayor que yo; y segundo, por el catetismo cultural tan grande en el que viven algunos. A los amigos tampoco les gustó la obra e hicieron chistes y sornas varias de los cuerpos desnudos que, para muchos, de forma gratuita pudimos ver. Es una pena que una teta o una polla susciten tanto cachondeo y que eso mismo les impida ver el trabajo interpretativo, de vestuario e iluminación y de adaptación de la obra de Mary Shelley. La producción fué cuidada y la propuesta escénica nos mostró un Frankenstein sin tornillos que nos tendía la mano a temas como los límites de la ciencia, su frontera con la religión, la ambición humana, la incomprensión a lo diferente, el deseo, la búsqueda de la felicidad, los miedos a nosotros mismos,… Una versión muy fiel a la línea narrativa de la novela que respeta incluso los mismos saltos en el tiempo de la historia. Fue tal vez un poco larga si se tiene en cuenta la mierda de asientos a lo campo de futbol de provincias, que no butacas, que tiene ese teatro y que hacía un poco de fresco. Y sí, ¡se desnudaron!. ¡¿Y qué!?. ¿Estábamos en un local de variedades? ¡No! ¿Pues entonces, qué tanto señalar con el dedo que se le ve la tita? Esas personas no habían ido a ver una obra de teatro sino un circo. Tal vez pensaban que tras la actuación del enanito y el deforme que no se podía levantar iba a salir de entre bambalinas la mujer barbuda.

Últimamente defiendo la teoría de que una provocación es fruto del que mira y se indigna por lo que ve. Creo que el mal entendimiento y la ofensa son generados por el receptor. ¿Qué culpa tiene el emisor de que el receptor sea un necio? Ninguna. No habría provocación que valiese sin la existencia de esos ojos mal intencionados que no saben admirar la belleza que poseen todas y cada una de las cosas. La moral en todos estos caso me la paso yo por el forro de… bueno, mejor no soy mal sonante no vaya alguien a sentirse mal (por interpretar mal).

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[Resumen obra / Desnudos en el minuto 3:20]

[Fotografía: Hinuka Ikeda / Junichi Yamauchi]

[Fragmento Dead 1]

You'll regret it for the rest of your life.

2010-07-16T10:00:00.004+02:00

¿Muda?

2010-07-15T14:22:00.000+02:00

Callé durante unos minutos. La Elisabets fue testigo. Fue tarea difícil. Los silencios me destruyen. Me convertí en una radio apagada más de la colección. Tu risa maligna fue la que activó mi botón de cabezonería baturra. Fue divertido, la verdad. Aunque moría en deseos de hablar. Va ser cierto que no callo ni bajo el agua y eso que últimamente me he impuesto un voto de silencio y moderación verbal sonoro-auditiva. Que como se ve, infrinjo continuamente. Busqué la brecha en el trato y saqué mi mini boli logroñés, que no es un lápiz rosa pero escribe. Mi madre lo ignora pero soy una payasa con incontinencia verbal. Los tengo a todos engañados. Piensan que no bailo, que soy una sosa y que callo, por timidez y discreción. Tal vez en un pasado ya muy olvidado. Barcelona me ha cambiado.

Al final no brindamos como deu mana. También es cierto que nos faltaba la ladie más vieja. Entiéndase vieja por sabía. Si se rendían honores a las licenciadas tenía que ser en comunión fraternal libelólar y nos faltaba una homenajeada. Así que hoy, día importante donde los haya os rindo tributo, como profana en la materia y amiga ante todo. A ti, Abeja Reina, por tu añico bien llevado. A ti, Xispi, por tu patito (negro, supongo). A ti, Pequeña Guz, por tu buena nueva. Has comenzado una gestación dura, de largo recorrido, sólo apta para valientes. Es tu día cero. Adelante. Y por ti, Berberecho, también brindo. Porque has cumplido tu promesa doble. Has superado tu pánico a la papada y a la falta de seriedad. Estas reguapo. Cuando se te pase el cansancio, me avisas y te muerdo. En cuanto a mí, ¿sabéis qué?. Que también brindo. ¡Que cojones! No soy licenciada, ni trabajo, vivo de ahorros, pliego camisetas y calcetines, no sé cuál es mi futuro ni mi destino existencial. Me asusta la fugacidad de la vida y me abruman los días grises. Soy como un intérprete de butō lucho por adoptar una postura estable, con un movimiento casi imperceptible, lento pero constante. Sé que si mi movimiento se acelera y apresura, caigo entorpecida y exhausta. Estoy forjando unos glúteos de acero. El tiempo me dará la razón. Aunque no se aprecie, camino. Machado resuena en mi mente:

"¿Para qué llamar caminos
a los surcos del azar?...
Todo el que caminona anda, (...)"

“Caminante son tus huellas
el camino nada más;
caminante no hay camino
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino
sino estelas sobre el mar.”

“Luz del alma, luz divina,
faro, antorcha, estrella, sol...
Un hombre a tientas camina;
lleva a la espalda un farol.”

[II / XXIX / LI / Proverbios y Cantares / Antonio Machado]

Un día de dolor de cabeza acabó con un telefonazo

2010-07-14T14:12:00.004+02:00

Ayer me puse a escribir pero todo se quedó a medias. Un enorme dolor de cabeza de los míos conspiró con mis neuronas. Al final no publiqué. La entrada se iba a llamar UN DIA DE DOLOR DE CABEZA e iba a comenzar así:

“Hoy me he levantado sin ganas de hacer nada. Desanimada y más que acalorada. La luz entraba por la ventana, a pesar de estar la persiana bajada. Y yo enredada entre las sábanas pensaba como llenar tu otro lado de la cama. Otro día sola en esta casa desordenada. Había algo que me preocupaba.

Me he remojado la cara. Esa mirada no me gusta nada. He ido al salón a ver qué hora era. Eran las diez, ya ves. Sin darme cuenta pasan los días sin sentir, por mí, la más mínima alegría. Te he estado llamando. Estabas ocupado. Seguro que hoy llegas algo cansado.

Junto a la begonia he desayunado. Al cerrar los ojos, lo he pensado. No sé si tengo el valor para decirlo. Para qué, si siempre me pasa lo mismo. Oculto vergüenza por todos los rincones de la casa. Me he desahogado dándole a la plancha. Plegando calcetines, tendiendo toallas.

Ayer era un día feliz por las calles de Madrid. La roja había llegado con un gran trofeo en las manos. Hoy la euforia se va apagando…”

Una entrada un tanto melódica y algo melancólica. El desinfle de un día de éxtasis. Más de lo de siempre. Así que, cambio de tercio porque no me apetece hacer la croqueta. En realidad, lo que acontece hoy es otro tema. ¿Cuál?. ¡Que soy una mala amiga!. Si, lo soy. Tanto “no me llama”, tanto “si ella no quiere formar parte de mi vida pues ella sabrá”, tanto “la amistad es una relación de ida y vuelta”. Pues toma, me llamó. Si es que soy lo puto peor. Con un telefonazo apagó las llamas de mi enfado. Soy facilona, qué se le va hacer. Ai, es que a los amigos se les quiere. Uno se enfada y se desenfada con la facilidad del rayo. Me sentí fatal al colgar. Es un trocete de pan. ¡Una feliciana!. Lo sé pero, esta vez, necesitaba pensar que no lo era. Para que el dolor de la ausencia no fuera tan fuerte supongo. Me puso al día y me propuso un picnic piscinero. ¡Dios! ¡Qué nadie diga nada! Que ya me lo digo yo. Estoy destrozada. Un desliz mental me hizo tener malos pensamientos, pero ¡nunca mais!.

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Campeones del mundo

2010-07-12T14:59:00.000+02:00

Que emoción la de ayer. Estaba atacada. El estómago hecho un nudo. La adrenalina a tope. Al final y sin necesidad de llegar a los penaltis, iba a decir gracias a dios pero fue gracias a Iniesta, ¡ganamos!. ¡Ganamos!. ¡Ganamos!. ¡Ganamos!. ¿Hay alguien que no se ha enterado? No me cansaré de decirlo, ¡ganamos! Y es que esto es histórico. Nunca, nunca habíamos llegado en futbol tan lejos. Nunca. Ya sólo estar en la final del mundial era ¡lo más!; y ganar ya ha sido… ¡aaaa! ¡no hay palabras!. España fue anfitriona de la copa del mundo en el 82. Mi año. ¡Qué generación la nuestra!. Los de los 80 nacimos con la sangre más roja de la cuenta estoy segura. Somos una generación de furia, de emoción, de sentimiento, de esfuerzo, de equipo, ¡somos La Roja!. Después de 20 mundiales y de un equipo más blaugrana que nunca, nos merecíamos ganar. Porque muchos fueron los que persiguieron este triunfo, sudaron camiseta, se desgañitaron gritando, sangraron y lloraron. Por todos se ha ganado. Por los que se sienten españoles y por los que no. Por ti, por mi, por una estrella que acompañará a los jugadores siempre. Por las historias que podremos contar a nuestros hijos y nietos. “Hijo, tú no sabes qué partido fue ese. Holanda guarreaba, iban a hacer daño; pero ganamos. Nos dieron duro, qué se lo digan sino a Xavi Alonso; pero ganamos. Iniesta no falló. Iker no dejó pasar ni una. ¡La besó!. Hijo, la beso. Todo fue tan rojo. Todo fue tan bueno. El rojo nos inundó. No teníamos ni un duro, nuestro futuro era incierto; pero ganamos. Y de qué manera…Fue un triunfo de todos.” ¡Bua! No es un sueño, España es campeona del mundo de fútbol. Son malos tiempos pero estos chicos nos han hecho ser tan felices. Son una generación irrepetible. En sólo dos años, Eurocopa y Mundial. En ese equipo hay gente que no puede tener más copas. ¡Las han ganado todas!. Y son humildes, sanotes y caen bien. Yo sentí que levantaba la copa con ellos. Sentí las lágrimas de Iker y la emoción de su beso. Sentí que Iker me besó. Sentí la fuerza de Iniesta en el minuto 116 y su dedicación de corazón. “Jarque siempre con nosotros”. Sentí sus ojos temblorosos llenos de lágrimas. Sus ojos eran mis ojos. Su emoción era la mía. Tocado por la magia del futbol, la cruzó y entró. Sentí el crujir de pecho de Xavi Alonso y el dolor de rodilla de Busquets. Sentí las prisas por subir por la banda de Navas. Mis piernas corrían con él. “Corre, corre, corre”. Sentí a Cesc culebrear, busqué el gol con él. Sentí el enfado de Xavi y rechacé con él la mano tendida del holandés. La roja a Heitinga también la levanté yo. Por Alonso. Por Luis Enrique. Por cada una de las patadas y patadas del juego sucio de Holanda. Odie a ese árbitro cobarde con todas mis fuerzas. Targetas calculadas, sólo a los que no estaba amonestados y soltando charlas a los que deberían estar en la calle. Webb dio vergüenza, compensaba faltas. Una para ti, otra para ti. Lo nunca visto en una final. Holanda zurraba y protestaba. Nosotros, simplemente, jugábamos y callábamos. Ellos perdieron, nosotros ganámos. “¡Oeee! ¡Oeee! ¡Oeee! ¡Oeeeeeeeeeeee!”.

¡Lárgate ya!

2010-07-10T12:01:00.078+02:00

He recibido en el correo una oferta de Atrápalo.com que decía: “LAS VACACIONES QUE MEJOR TE SIENTAN NO SIEMPRE SON LAS TUYAS. Todos necesitamos desconectar de alguien de vez en cuando, pero pedirle que se largue no siempre es fácil. Regálale un Pack Lárgate y piérdele de vista por una temporada. A lo mejor, incluso te lo acaba agradeciendo.” Me he partido la caja de reír. Y eso no es todo, a parte, te dan la posibilidad de ahorrarte el mal trago de decírselo a la cara y te proponen decírselo ellos a través del Facebook. ¡A su perfil!. ¡Como medida de presión!. Esta vez los de Atrápalo.com se han superado. Me ha picado la curiosidad y he ido a su página. ¡Buá! Han colgado un vídeo buenísimo que os dejo aquí.

Lo más cachondo de todo este tema es que ¡me siento identificada!. A mí este año me han dicho: “¡Lárgate!”. ¿Dónde está la cámara oculta?. No puedo parar de reír. Aquí el colega me dijo: “No seas tonta, lárgate con las amigas. Os lo pasareis bien. Es una oportunidad única. No pasa nada si no voy yo. A mí no me importa quedarme sólo”. ¡Toma! ¡Toma!. ¿Casualidad? O no. Qué yo sepa a mí nadie me ha regalado el viaje a Ámsterdam, ¡qué me lo he pagado yo!. Ya que me decía “¡Lárgate!” me podría haber regalado el pack este de Atrápalo.com. Me reitero, ¡qué no puedo parar de reír!. ¡Ai! ¡Qué dolor!. Me llega un vale de esos del pack y bueno, qué me encano a reír cómo lo estoy haciendo ahora porque los mensajes de los vales no tienen desperdicio tampoco. ¿A alguien más se le antoja perderme de vista?. Esto, no me importa, pero que se pase antes por Atrápalo.com.

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Silence is the best response

2010-07-09T12:36:00.010+02:00

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De boda por Logroño

2010-07-07T23:00:00.001+02:00

No todo fue el hostal Casa con Encanto. ¡Y menos mal!. La noche previa a la boda ya nos pegamos las primeras risas. Había quien cojeaba y tuvimos que llevar a la Tulli, a lo sillón de reina, hasta su hotel de cuatro estrellas. Unos demostraron su hombría y otros, bueno, otros llevamos las muletas. A las cuatro de la mañana, nos recogimos y a las diez, ya estaba duchada y aseada dispuesta a olvidar la noche y la fogosidad de la habitación de al lado. Desayuno en la Plaza del Mercado. “Yo querré un cruasán”. “Y yo”. “Y yo”. “Yo también”. “¿Tenéis cruasanes?”. “No se nos han acabado tenemos tostadas”. Todos al unísono, levantando la mano “¡Tostadas! ¡Tostadas!”. El chico apunta y Enojada dice “Es que yo soy más de salado. ¿Qué tenéis?”. “Pues tenemos pincho de tortilla…”. No le dimos tiempo a más. Todos levantamos la mano en bloque. “Tortilla”. “Tortilla”. “Tortilla”. ¡Qué risas!. La que no se hubiera reído, si hubiera visto el tinglado que había en la plaza, era la novia. “¡Maja! Como vea esto Cris se muere”. Desconocía la afición logroñesa por la roja. Estos tipos se lo toman en serio. Pantalla gigante, unidad móvil de Telecinco, paellada popular y casetas con productos varios típicos de La Rioja. Y todo ello, ¡delante de la puerta de La Redonda!. La que se casaba histérica, por si llovía, vivía ajena a los acontecimientos de la plaza. ¿Quién iba a ser el guapo que se lo dijera?. Pues, nadie. Se hubiera muerto. Menos mal que para la tarde, al menos, quitaron los chiringuitos.

Mientras unas se fueron a ponerse guapetonas a la pelu el resto paseamos. La calle Portales con sus tiendas a lo viejo, estaba en plena actividad. Ese toque de antaño en sus escaparates y su grafismo tan sesentero, ¡me vuelven loca!. De allí al Revellín con su muralla, a quitar el coche de la zona azul. Pagada la multa y fotografiada en mi momento amarillo del día, fuimos testigos de la llegada de una madre a la boda de su hija en la Parroquia de Santiago. ¡Cómo para no enterarse! Iba dando voces por la calle, mientras los peregrinos seguían las marcas del camino. Y ¡chas!, ¡sorpresa!. Un juego de la oca gigante. De oca a oca y tiro porque me toca, volvimos a ser todos un poco chicos. Hicimos el pichorras un rato y marchamos hacia el Puente de Hierro. En la otra orilla de ese Ebro chocolateado por las lluvias de estos días, había un parque musical. Fuimos niños de nuevo. Adultos jugando a esconderse del sol, intentado hacer funcionar todos y cada uno de los aparatejos que allí había. Volvimos a la otra orilla por la pasarela peatonal, atravesandola vimos a un tostado viejete en piragua, surcador de aguas a toda marcha, acompañando a la corriente hacia el Puente de Piedra. En el Parque del Ebro peloteaban en el frontón y todos estábamos secos. Era la hora de comer. Era la hora de laurelear.

Amo la Calle Laurel. Adoro la Calle Laurel. Senda de los elefantes, en la que no se necesita ni rifle ni fusil, sólo ganas de laurelear. La trompa está asegurada; de allí su nombre. Zona de chiquiteo de Logroño a donde se va a chafardear, tirar de tintos y a tapear. Es un rincón gastronómico al aire libre digno de ser degustado con pasión y ganas. Los bares son conocidos por sus especialidades así que de esta manera relato nuestro safari. Primera al de los champis, luego al de los pinchos morunos, sentados en mesa ajena por motivos logísticos, Ronal se hacía cargo de no dejarnos secos ni hambrientos. El filipino cazó para nosotros unos tigres, robé unos chatungos para el ajuar de Ire y nos fuimos de cabeza al de los huevos rotos. Unos los pidieron con chorizo, otros con bacalao, otros con roquefort,… Se dice que entrar a la Laurel es fácil pero que salir no tanto. Muchos se perdieron en ella y nunca salieron; y los que lo hicieron, casi siempre a cuatro patas. Pues imaginaros como acabamos. ¡Teniendo que ir a dormir la siesta! Eran las cuatro, a las seis era la boda y había que ir decentes.

Llegamos tarde a la ceremonia, para variar. La novia guapísima y emocionada. Con velo y cola, boda de princesa. Como la había soñando desde pequeña. Tal cual nos la contaba en nuestras rutas de cuelga de carteles para las fiestas del pueblo. Hubo una excepción, el ramo, orquídeas rosas en lugar de calas blancas. Mucha niña mona, mucha falsa elegancia de provincias y ¡mucho kiki!. Dios, santo. Pena no haber hecho foto a tanta ostentación de plumas, floriponcios y volúmenes imposibles sobre las cabezas de las invitadas. Había de todo. Las sencillas, las horteras, las digital plus, las faisanes,… ¡y no se lo quitaron en toda la noche! Eso es poderío y lo demás tonterías. Lo mejor de la boda, nuestra mesa y nuestros satélites en las mesas vecinas. Cantamos el gol de la victoria y tocamos las bubucelas, para irritación de la novia que no quería ni oír hablar del Mundial. La comida rica y el solomillo sublime, todo bañado en buen tinto de La Rioja, ¡cómo no!. El resto de invitados no interaccionó mucho con nosotros pero, la verdad, íbamos sobrados de cachondeo y diversión. Perseguimos a Montilla y conseguimos hacernos una foto con él. Todo el clan catalán contentos, bailamos al ritmo de Chimo Bayo. Desaparecí con el último autobús, con una botella de vino bajo el brazo, con los tacones en una bolsa y un acompañante que no faltó al protocolo, preguntándome si esta sería la última boda. Siempre acaba casándose alguien. No sé qué digo.

Ana

2010-07-06T22:00:00.004+02:00

Tiene treinta años y ahora todo le va bien • Tubo mucha prisa y se salió más de una vez • Fueron los excesos y las ganas de correr • Ana tubo eso que le hizo tenerse en pie • Tubo mil historias • Tubo algo en qué creer • Y ahora coge sus tacones y la noche empieza arder • Tu cuidado con lo que dices que está hecha de cicatrices • Es el verbo en carne viva es la mujer elegida • No la busques déjala • Para ya, para ya • Vive tu vida también • Cuidate tú, cuidate • Ana siempre estará bien • [Ana /Supersubmarina]

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Hostal con encanto

2010-07-05T16:48:00.001+02:00

Paradisíaco lugar este del hostal Casa con Encanto La Redonda en plenos Portales. ¡Y una mierda!. Hacía tiempo que dormir fuera de casa no era tan traumático. Entre ruidos, sexuales y pastraneros, olores naftalinos y luces de emergencia, pasé las noches en vela. Sobre todo la primera. No por nervios, ¡qué yo no me casaba!, sino por asco y miedo. Porque estaba acompañada del oso polar que si no, nada más ponerme el pijama, me hubiera ido a cobijarme a cama ajena (se sobrentiende que conocida, claro está). Sus rugidos nocturnos espantan así que estaba protegida. Hacía un calor inhumano, de primeras, me negué a encender el ventilador, no fuera a ser que lo nauseabundo del lugar se fuera a propagar y se me metiese de por vida en los pulmones. Fue por causa mayor. La humedad saturada y condensada nos estaba asfixiando. Nos teníamos que vestir para el bodorrio y no había manera de secarme el pelo. Me había negado a ir a la pelu y no me quedaba otra que tirar de maña. Serían las 17:30 y todavía no llevaba ni las medias puestas. No contaba con la meteorología particular de ese sórdido lugar, la habitación 207. (Sórdido, ¡qué palabra!. Aquí el Polar la repitió todo el viaje). Esa mañana, al ser la boda por la tarde, habíamos quedado a las puertas del hostal para ir a desayunar. Así que, muerta de sueño me duché de puntillas y con repugnancia. Necesitaba salir de allí cuanto antes. Prefería llevar ojeras todo el día y dormirme en plena calle Laurel antes de pasar más tiempo del necesario en esa habitación con paredes de papel y radiadores oxidados. ¡Estaba psicótica!. No, en serio, este sitio no es para nada recomendable. Tiene página web pero no la pienso ni poner. Todos estuvimos de acuerdo en decir que era super chungo el lugar, pero creo que sólo yo me pegué las dos noches durmiendo a trompicones. ¿Por qué no iríamos al hotel que busqué a mis padres el verano pasado? ¡Por qué!

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I have everything I need

2010-07-01T16:50:00.000+02:00

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Enamorada de unos Peep Soe

2010-06-30T14:38:00.004+02:00

Hace un año me compré un fabuloso vestido de color indescriptible entre el marrón y el gris. Color taupe. En público, esta palabra no ha salido de mi boca. Paso de las miradas extrañas. Me basta con saber, yo misma, que soy una friki de los colores. Dejando de lado los tecnicismos, este color es fabuloso. El vestido en sí es fabuloso. Sencillo, simple y elegante. Me lo compré para una boda y lleva más de 365 días colgado de una percha dentro del armario, esperando. No a que lo descuelgue, qué de vez en cuando lo hago. En secreto me gusta contemplarlo y prometerle que un día llegarán unos magníficos zapatos para pasearlo. Para aquella boda no encontré a su pareja de tacones, le engañé con otro. Uno abullonado y de color rojo vino. El próximo sábado vuelvo a tener una boda y sí, encontré a unos amantes perfectos para la ocasión. Unos Peep Toe en ante azul con plataforma. De tacón alto forrado en charol ¡color taupe! y de escote del mismo color. ¡Perfectos! ¡Qué emoción!. Igual que me inflé me desinflé. ¡No había de mi número! Me tomaron el teléfono. Me llamarían si reponían. Pasaron dos semanas sin saber nada. Me presenté de nuevo en la tienda y volví a dar la tabarra. Esta vez se hizo todo lo que se podía. Llamaron a todas las tiendas habidas y por haber. En Barcelona, agotado. En Zaragoza, agotado. En Lérida, agotado. En Logroño, agotado. Fin. Comencé a llorar por dentro. Volví a casa desanimada y agotada.

Ayer abrí el armario y le dije a mi vestido que lo había intentado, pero que no iba a poder ser. Me desnudé y delante del espejo me lo puse con delicadeza. Abrí el cajón, cogí unas medias y, con cuidado, las deslicé por mis piernas. Me quité el coletero y me solté la melena. Mirándome al espejo comencé a sentir pena. Se me tenía que ocurrir algo. Volví al armario y saqué una caja de zapatos de lo más profundo. La abrí y me coloqué mis Nemonic de cuña negros que tanto he amortizado. Quería huir del negro pero no va a poder ser. Me voy a tener que conformar. Bye, bye Peep Toe color taupe. Me he enamorado de vosotros y de qué manera, pero lo nuestro ha sido una relación idílica al más puro estilo de los años 40. Tal vez en otra vida. Ahora os tengo que olvidar. Tengo que buscar un broche negro tremendo y fiestero, para engrandecer al vestido y elevarlo a lo espléndido. Me perfumaré, me colgaré unos bonitos pendientes negros y lo luciré del brazo de mi chico guapo. Qué más quiero, si lo tengo todo.

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La noche de San Juan

2010-06-23T14:09:00.000+02:00

En vísperas de San Juan, acabo de proponer un juego. Tiene que ver con los deseos. Así que cojan lápiz y papel. Necesitaremos, una nuez, hilo rojo, papel, boli verde y un deseo. Importante lo del deseo. Sin él, todo esto no tendrá sentido. Es un acto de alineación con la buena suerte, la esperanza y la ilusión. Suena cursi, pero como funcione, lo patento. Entrados ya en San Juan procederemos. Con esto me refiero a pasadas las 12 de la noche. Se abrirá la nuez, con cuidado de que ninguna de sus mitades se rompa o cascarille. La vaciaremos. El hueco de su interior es primordial. Desde este momento esta cavidad, desprovista de nombre y apellidos, pasará a ser un lugar mágico. En un papelito, con letras minúsculas y en verde, escribiremos el deseo. ¿Por qué en minúsculas y en verde? Pues lo del tamaño de las letras es cosa de Xispi y lo del verde, por ser el color suertudo por antonomasia y el de la esperanza, qué no se nos olvide. Escrito nuestro deseo que, puntualizo, ha de ser uno de esos que ¡no se paguen con dinero!, enrollaremos o plegaremos (esto lo dejo al gusto) el papel de tal manera que quepa en el interior de la nuez. Luego ya sólo nos quedará, recomponer el fruto seco y anudarlo con hilo rojo. Tres vueltas. Ni una más ni una menos. El tres es un número bastante mágico ¿no creeis?. Y con esto ya, nos vemos al año que viene. ¿Se cumplirán nuestros deseos? ¿Nos parecerá una estupidez lo que pidamos con el tiempo? Aquí mi acto pagano de año. Promovido por mi misma en un momento de malicia. Sin connotaciones religiosas ni políticas de ningún tipo. Todo puro. Sin aditivos, pero con altas dosis de ensueño. Quien no lo quiera hacer, él sabrá; pero a veces va bien tentar al destino.

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Diana F+

2010-06-22T13:21:00.000+02:00

Ayer a puntico no fuimos al encuentro. Nos pasamos todo el día con este tema en la cabeza, él y yo; y es que, coincidir un España-Honduras, una reunión sorpresa en Girona y una cena judeña no es compatible. Eso creíamos, porque al final el partido se medio vio; la reunión acabó de forma inesperada y terminamos cenando en La Cigale, en carrer Tordera en Gracia. (Abro un paréntesis en mi narración de los sucesos) Menudo sitio este. Tiene su toque. Tengo que llevar a las Ladies. Es un lugar bohemio, lleno de butacas y sofás, y repleto de estanterías llenas de libros. Decorado a lo viejo, butacas y sofás de mil maneras, fotos antiguas con sus marcos más antiguos todavía, relojes de pared, lámparas con flecos y dos enormes pantallas de cine tanto en la parte de abajo como en el altillo de arriba. Echaban el partido del mundial, como se era de esperar. El ambiente, gente joven. Anoche vimos futbol (o lo intentábamos, porque había una histérica de rayas que nos tenía fritos), pero allí se deben de montar unos encuentros intelectuales de lectura y cine de aupa. Por lo menos tiene la pinta. Cenamos requete bien. Tienen una variado de cosas todas ellas ricas: ensaladas, tablas, tortillas, woks, hamburguesas, cocteles… He de decir que a los postres no llegamos. ¡Estábamos tipsssss!

Sobró, a parte de comida, algún que otro comentario pero en general la noche estuvo bien. Mejor lo de esperado incluso se podría decir. Sabíamos a lo que íbamos aunque nos fastidiaba que fuera así. Hacía un montón de tiempo que no nos reuníamos los seis. La última vez fue por un cumple y anoche, pues se tenían pendientes dos aniversarios. Los nuestros. Como ya habían pasado, no queríamos que nos regalaran nada. Pero como quien oye llover. Siempre se pasan. Les va lo de los regalos caros y eso a nosotros no nos mola. Normalmente se gastan pelas en cosas que luego a nosotros ni fú ni fá. Se nota que esta vez fue la Evi quien se encargó del mío y… ¡acertó! ¡y de qué manera!. Siendo egoísta, ¡me encanta!; y siendo sincera, no deberían habérmelo regalado. Bueno, lo cuento. Pero con el título de esta entrada creo que queda claro que me han regalado. ¡UNA DIANA F+! ¿Qué no sabéis qué es? ¡UNA LOMOGRAPHY!. ¡Ai! Estoy como niña con juguete nuevo. Es más bonica. No saben lo que han hecho, que sin tener una, yo creo que ya era “dianadicta”. Como me aficione va a ser mi ruina, porque barato y fácil de conseguir y revelar no es. Para esto, money, money; y la verdad, ahora mismo no es que me sobre. Tengo que confesarme, mis pecados son los siguientes: ya estado alcahuteando por internet y ya le he echado el ojo al flash, al respaldo para carretes de 35mm, a las fundas y… (redoble de tambores)… ¡al respaldo Instant Back!. Para conseguir fotos ¡al más puro estilo Polaroid!. Impresión instantánea ¡un sueño!

Ahora me siento mal por haber sido tan perversos ayer. ¿Qué mala soy verdad? ¿Cuál es mi penitencia?

Ya se fue el invierno

2010-06-21T13:46:00.003+02:00

Cuando los rayos de sol caen verticalmente en los paralelos 23°27’ de latitud sur o norte, coincidiendo con los trópicos de Capricornio y de Cáncer, respectivamente, se produce un fenómeno llamado: ¡solsticio!. “Ya se fue el inviernoooooo, las nubes ser rinden al sol…” Con esto quiero decir que “por fin llega el buen tiempoooooo, las flores se rinden al sol…”. Las nubes se rinden al sol, las flores se rinden al sol y yo, y mi blanquecina piel, también nos rendimos al sol. Con protección siempre, sino una se churrasca y el After Sun va que vuela. A pesar de ello, a traición, este fin de semana Lorenzo hizo de las suyas, ¡maldito!. Aún así, estoy de un contento… ¿Por qué?. Porque, oficialmente, ¡ha comenzado el verano!. Al menos en el hemisferio norte. “El verano ya llegó, ya llegó, ya llegó….”, y con él, el calor, el calor, el calor.

La ropa sobra y los piscinazos apetecen. El día se alarga y la siesta es obligada. Se disfruta del aire libre por el día y de ir a la fresca por la noche. El cachondeo prima y el tapeo se convierte en una necesidad mayor. Cantidad de cosas nos hacen reir y, otras muchas, nos producen gustirrinín. Para unos se trata de una cerveza bien fresquita viendo el mundial, para otros es el ligoteo en una discoteca al aire libre, o un picnic en la Ciutadella,… Y yo tengo ganas de un buen tinto de verano. Ai… La Casera ¡pedazo de invento!. Mi afición a esta bebida tan veraniega se la debo a Granada. Y mi amor a La Casera, como producto español donde los haya, a mis yayos de Calanda. ¡Esas botellas de gaseosa rellenas de agua!, que más valía agitar antes para no llevarte una sorpresa. Es tiempo de gaseosa, y por eso, os dejo este burbujeante spot de La Casera rodado nada más y nada menos que en el 13 Rue del Percebe. Si es que, ¡cómo me conocen estos de La Casera!, para una gaseosa como yo, no hay mejor honor que Francisco Ibáñez esté detrás de todo este chispeante anuncio. Meteros en la página web, no tiene desperdicio.

One year of smiles

2010-06-18T18:49:00.000+02:00

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Operación trastero

2010-06-17T14:24:00.001+02:00

Este fin de semana, no; el anterior, se produjo un acontecimiento que evitábamos que sucediera pero que se estaba demorando en exceso. Fue marcado en el calendario como: Operación Trastero. Quien tenga un trastero sabrá de qué estoy hablando. Todos queremos uno en nuestras vidas pero luego se convierte en un martirio. Está destinado a acumular y resguardar cosas que en casa molestan pero que nos resistimos a tirar a la basura. Objetos inútiles a los que nos aferramos. Están los viejos, los rotos, los sentimentales, los de campo y playa, los de temporada,… Yo quería que fuera un lugar donde el orden imperara desde sus comienzos. Pues... no lo conseguí. Va ha hacer una año que nos cambiamos de piso y el trastero, cuando nos decidimos a ordenarlo, estaba como lo dejamos aquel día de mudanza. ¿Cómo? Hecho una mierda. Se apilaron las cosas. Una sobre otra. Sin miramientos ni compasión. Cansados de tener la casa llena de cajas, ¿qué hicimos?. Bajarlas al trastero. Un suma y sigue al que nos resignábamos a enfrentarnos. Al final ese cuarto en las mazmorras del edificio se ha convertido en un enorme agujero negro que se traga todo lo que se introduce en él. El día tope llegó. Nos íbamos a acampar a Espot y al meternos en el coche nos dimos cuenta de que faltaban los clavos de la tienda. Fue imposible encontrarlos entre tantas cosas amontonadas. Nos fuimos sin los clavos y conscientes de que la situación había llegado a un punto sumamente crítico.

Todavía estoy llorando. La Operación Trastero casi puede conmigo. No sé como lo hicimos pero ahora se puede entrar. Qué ya es algo. Aunque queda mucho trabajo todavía. Pero hubo pérdidas, a mi gusto muchas. No fue un acto de mierdas las justas, me vi obligada a lanzar al contenedor cajas y cajas de recuerdos. Mucha nostalgia empapada y mohosa. Sabíamos de algunas inundaciones de trasteros vecinos pero el día que nos asomamos no nos pareció que nosotros fuéramos uno de ellos. Uno nunca piensa que le pueda tocar a él ¿No se dice esto en estos casos? Pero claro, había tanto y tan desordenado todo que no vimos que la cajas del fondo a la izquierda habían chucao. ¡Maldita tubería de fecales! ¿Pero por qué tiene que sudar? ¡Si sudar es un acto fisiológico del ser humano y no del PVC!. Bueno, pues en un ¡ai! todo ese domingo y toda la semana siguiente, y esta semana, también. La razón, ha habido defunciones importantes. Cantidad de planos y apuntes acumulados en años de universidad; posters, de Alcañiz, de Calanda, de la Ruta del Tambor y el Bombo, ¡el de Goofy!; libros, reliquias familiares que estoy tratando de salvar están en coma; dibujos a mano alzada, incontables horas de geometría descriptiva; la carpeta del instituto con todos sus collages adolescentes y toda la colección de la universidad, ¡qué son muchos años! sólo se han salvado dos, ¡las más feas!; documentos importantes, fotos, postales, revistas… A mi síndrome de diógenes le está volviendo a dar un mal.

Ahora me encuentro en pleno proceso de recuperación. Intento olvidar lo que se ha ido y recuperar lo que me resistí a dejar marchar. Pero hubo cosas imposibles de rescatar del verde-negro que les cubría y me pena. Me pena muchísimo. En honor a todos esos objetos sentimentales que naufragaron en el tratero, os dejo aquí uno que para mí era muy importante. Un recuerdo de un viaje a la Costa Brava. Una postal dedicada en respuesta a una anterior mía. Yo escribí, tras La muchacha en la ventana, superviviente del siniestro: “La serenidad de Javi. Porque por ser así haces que seas mi mejor complemento. Sin ti no estoy entera”. Javi escribió, tras Gala desnuda mirando al mar, obra también da Salvador Dalí: “La complejidad de Marta. Detrás de todos sus rompecabezas esconde lo más bonito de sí misma”. ¡Ay, qué pena!. ¡Un pañuelo! ¡Qué estoy llorando!.

Hermanita ven conmigo

2010-06-16T12:28:00.021+02:00

Me encanta este anuncio. Me encanta esta canción. “Hermanita ven conmigo”. Pammm pam pam pammmm. Pammm pam pam. “Hermanita ven conmigo”. Pammm pam pam pammmm. Pammm pam pam. “Hay aviones cada hora”. “Isla de Encanta. ¡Me voy! ¡Me voy!”. Pammm pam pam pammmm. Pammm pam pam. “¡Donde no hay sufrimiento!” Pammm pam pam pammmm. Pammm pam pam. “¡Donde no hay sufrimiento!”. Pammm pam pam pammmm. Pammm pam pam.

Isla de Encanta es una de las ocho canciones seleccionadas de The Purple Tape de The Pixies para formar su primer álbum, Come On Pilgrim. ¡Es una canción de 1987!. Mi hermano todavía no había nacido y yo tan sólo tenía cinco años. No sabía de Puerto Rico, “la isla del encanto”, y en mi casa no se escuchaban The Pixies. Pero, nací en los ochenta y sobreviví, haciendo la garza de Karante King; y creo que este estilo de música nos venía de serie. Esta banda se define como rock alternativo, pero los gritos de Black Francis y la forma de tocar la guitarra de Joey Santiago me transportan a la locura de La Movida y a las crestas e imperdibles punks. Lo reconozco, hubiera dado un brazo por haber vivido mi adolescencia también en los ochenta. Tengo una tendencia punk y calentita, ¡qué se le va a hacer!. “Hermanita ven conmigo”. Pammm pam pam pammmm. Pammm pam pam.

Dancing scene

2010-06-15T14:11:00.004+02:00

(Arthur y Odile) • ¿Bailamos? • ¿Por qué no? • No, yo lo hago así • (Sr. Segalot y Franz) • Los imperios se desmoronan, amigo. Las repúblicas se fundan pero los locos continúan • Bravo, Sr. Segalot ¡Eso es lucidez! • (Comienza el baile) • (Voz en off) • Ahora es tiempo para abrir un segundo paréntesis para describir los sentimientos de nuestros personajes • (Baile) • Arthur sigue mirándose los pies, pero su mente está en la boca de Odile y sus románticos besos • (Baile) • Odile se pregunta si los chicos notan sus pechos moviéndose bajo su suéter • (Baile) • Franz piensa en todo y en nada, se pregunta si la realidad se está convirtiendo en un sueño o el sueño... en la realidad • (Baile) • (Acaba el baile. Imágenes de la ciudad. Continúa la voz en off) • Arthur hizo girar una moneda para ver si conseguía que Odile le llamase • Odile le dijo que si eso era lo que pensaba, que se pusiera a la cola • Franz encendió el coche y vagó triste y solitario • Mientras tanto, Arthur decía a Odile, que una vez conoció a alguien que caminaba así • [Bande à part / 1964 / Jean-Luc Godard]

Días malos. La vida no es justa. Cada vez entiendo menos. Es difícil de explicar. Son muchas cosas y nada. Ante el pánico, mejor bailar. El surrealismo me consuela, porque ya no sé qué es sueño y qué realidad.

Explore / Travel / Listen / Grow / Rest

2010-06-11T16:49:00.005+02:00

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Dog days are over

2010-06-10T15:22:00.000+02:00

Como vuelvan a decir por la tele eso de “hasta 40 de mayo, no te quites el sayo”, ¡me va a dar un algo!. ¡Quiero sol! ¡Exijo sol!. Ya he cambiado el orden de las camisetas. Mangas largas abajo, mangas cortas arriba; y tirantes en un lugar privilegiado. Botas al trastero y en el armario, sólo sandalias y “marijuanis”. ¡Pero qué es esto! Tanta lluvia me está aturdiendo. La tristeza está agarrándose como la celulitis en mi trasero. No podemos dominar a la naturaleza y a sus antojos temporales, pero desciendo de Calanda, y si es cierto el rumor alcañizano de que en el pueblo de mis ancestros existe una máquina ahuyentadora de nubes, creo que tengo la solución al problema. Estoy lejos del pueblo, así que, con esa máquina, en concreto, no puedo contar pero me sobra espíritu veraniego. Florence and the Machine es la clave. Estoy más que segura. Volumen a tope y ¡play!. Dias de perros a mi.

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The girls with glasses

2010-06-09T14:30:00.001+02:00

Dos chicas se conocen un verano a través de MySpace y se dan cuenta de que tiene una cosa en común. Ambas llevan gafas. Una, cantante y compositora. Una American Idol. Brooke White. La mayor de cuatro hermanos. La eterna niñera. Otra, editora de Eliza Magazine. Summer Bellessa. Modelo desde los cuatro años. Viajera. A los 17 ya había vivido en París, Hamburgo, Nueva York, Miami, Londres y Tokio. “Glasses bring the world around you into clearer view: the vibrant details, the color, the fine print, all coming into focus. Not only are glasses practical, glasses are a defining and powerful accessory that can bring out the smart and savvy self that is inside all of us”. Y así se gestó The Girls With Glasses Show.

Zzz Zzz Zzz...

2010-06-08T15:15:00.003+02:00

“Zzz Zzz Zzz…”. Hace tiempo que llevo siguiendo con discreción sus vuelos. “Zzz Zzz Zzz…”. Un buen día, sin saber cómo, mi terraza se llenó de un zumbido dulce y delicado. “Zzz Zzz Zzz…”. Una incansable y generosa abejita había elegido mi terraza y mis macetas. Pensé en fumigar pero algo me detuvo. El miedo a su picadura, me decía sí y un algo en ese “Zzz Zzz Zzz…”, me decía no. Tengo un problema enorme con estos insectos. Si me pican puedo morir. Me inflo, me ahogo, me da un no sé qué. Pero de ella, no tuve miedo. Vi cierto encanto en su estrategia de vuelo. Llega con su “Zzz Zzz Zzz…” y se posa delicada en lo alto de la barandilla. Bajo un rayo de sol. Y allí se queda un buen rato. Piensa y traza su descenso. Con calma se deja caer; y con precisión de cirujano, se posa sobre los pétalos. Estos apenas notan el impacto. Toda la flor, desde los estambres hasta el pistilo, se rinden a sus encantos. Su recorrido puede variar pero termina siempre por los jacintos. Creo que son sus flores favoritas y que se deja lo mejor para el final. Es una gran polinizadora. Con su diario ajetreo de flor en flor está consiguiendo diversificar las características de mi jardín. Desde que llegó, todo está más colorido, más bonito.

A la hora de la siesta, sueño que me convierto en una abeja “Zzz Zzz Zzz…” y que consigo infiltrarme en su mundo libelólico. Ella es la reina de la colmena, por supuesto. Contagia al resto de integrantes de este dulce espacio, su dedicación y asombroso cuidado por las cosas pequeñas. Esas cosas cotidianas que brillan con luz propia y que a veces pasan desapercibidas; pero que merecen ser contempladas con detenimiento y ojos infantiles. Creo que esta es la gran razón por la que en su día la alzamos como reina.

Somos un gran equipo. Miramos por el bien común y colaboramos para tener ventilada y limpia la colmena. Ningún intruso debe entrar. Se admiten visitas en son de paz. Si salta el Detector de Humos Indeseables Destroza Equilibrios, quedamos para tomar una infusión de flores silvestres, charlamos con Amor (La Alcaldesa) y atajamos el asunto de manera diestra y dialogante. Es que, nuestras Ladies Sessions son muy importantes. Somos unas abejitas dispuestas a compartir todo tipo de información para que toda la comunidad se beneficie con la localización del alimento. Tanto el cuerpo como el alma lo tenemos bien servido. ¡Menudos majares encontramos!. Lo de danzar en el aire nos va mucho, aunque de vez en cuando, el GPS de alguna falla y hay que recalibrarlo. Fallos mecánicos en algunos casos, en otros de percepción y en otros ¡interferencias no deseadas! Entonces, toca mudar la actividad normal, no queremos que ninguna perezca en ningún jardín de ortigas. La abeja reina, mi abeja reina, “Zzz Zzz Zzz…” nos llama y todas acudimos en frenético vuelo a tratar de alcanzar a la extraviada. Parece que nuestro mundo se derrumba y que nos volvamos locas pero tan sólo se trata de “un hoy por ti, mañana por mí”. Muchas veces nos inunda el miedo de que algún miembro nos abandone y es que ya ha habido algunas pérdidas. Así que, cuando alguna andamos un tanto enfermizas o con falta de energía o medio miopes sin acertar al centro de la flor, la reina monta un guateque para animarnos. Porque sería una pena abandonar la colmena a estas alturas.

Antes éramos más y todas abejas con el mismo nombre. Con excepciones que confirman la regla, claro está. Últimamente a la reina le ronda un zángano. Sus pretensiones no son lascivas ni reproductoras. Es un bonachón cautivado por las mismas artes que me cautivaron a mí. Se quiere ganar las alas. Yo ya se lo he dicho: “eso, sólo depende de la reina”. A la reina le hace gracia su presencia, se ríe de sus tontás y ya medio le ha insinuado que tiene todas las papeletas para ser ascendido socialmente. Él intenta mostrarse tranquilo e incluso indiferente, pero ansía su nuevo nombramiento. La reina es una buenaza. Yo le metería más caña, pero como a él, en gran medida, le debe su título nobiliario… creo que lo tiene todo ganado.

Se acabó la siesta. Todo ha sido un sueño o… ¿tal vez, no?.

FELIZ CUMPLEAÑOS REINA MÍA. “Zzz Zzz Zzz…”

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No puedo vivir sin ti

2010-06-05T12:00:00.006+02:00

Llevas años enredada en mis manos • En mi pelo • En mi cabeza • Y no puedo más • No puedo más • Debería estar cansado de tus manos • De tu pelo • De tus rarezas • Pero quiero más • Yo quiero más • No puedo vivir sin ti • No hay manera • No puedo estar sin ti • No hay manera • Me dijiste que te irías • Pero llevas en mi casa toda la vida • Sé que no te irás • Tú no te irás • [La Bola Extra / Los Ronaldos]

Este anuncio del IKEA, esta canción… somos tanto nosotros. Son tantos años ya, tantos años enredado en mi pelo, en mi cabeza. Deberíamos estar cansados y sólo queremos más. Cuántas veces nos hemos dicho “no puedo más”, pero no hay manera. Yo no puedo estar sin ti. Tú no puedes estar sin mí. Un día me dijiste que me marchara y no llegué a pasar ni por la puerta. Sabes que no me marcharé. Jamás. Y las veces que lo he hecho, siempre he vuelto queriéndote más. Siempre más, mucho más. ¿Bailamos?

Home sweet home

2010-06-04T12:00:00.001+02:00

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Se acabaron las clases

2010-06-03T11:47:00.001+02:00

Fin de la experiencia. Corta pero intensa. Comencé con una cantidad de miedos brutales y he acabado con ganas de más. Iba a ser tan raro y ha sido tan fácil. Sólo eran dos días a la semana, tan sólo dos. 27 sesiones, de merienda-cena, con caras conocidas. Qué extraño todo. Profe de mis profes de instituto. Una alumna, de maestra. “El alumno que supera al maestro”, me decía mi padre. Balbino me veía tan cambiada. Tan distinta. Si es que, yo ya no soy la que era. Antes me ocultaba bajo el flequillo y me subía las gafas con un gesto arrítmica de la nariz. Tímida, seria y concienzuda. Atenta y “algo atacada pero buena estudiante; muy mañosa”. Si es que, el de dibujo siempre me quiso de manera especial. “¡Sigo siendo la misma!” “No. Te veo más suelta”. Lleva razón.

Pues ya se han acabaron las clases. Debería haberme hecho una foto con “mis niños”. Me advirtieron que trabajarían poco, que faltarían mucho y harían pocas preguntas. No se cumplió nada de esto. Se esforzaban, practicaban en casa, venían con mil dudas y no me dejaban ni un respiro. “Anda, Marta. Ven y siéntate un rato conmigo”, me decía siempre la Valen, la que menos se enteraba de clase, mientras arrimaba una silla a la suya. ¡Qué mujer más dulce!. Orgullosa de sus hijos. Alma de artista oculta bajo una bata de hospital. “Esto, Marta. No sé si hago esto mal. Estaba probando…”. Beatriz siempre delicada y dedicada. Al igual que la Mir. Las diseñadoras gráficas, las más jóvenes de mis alumnas. Echaré de menos cantidad de cosas. Desde no poder poner en marcha el proyector, hasta las risitas de las de la primera fila, MªJesús y Teresa Mª, “las María”. La noche y el día. Una de lista y la otra siempre perdida. Seguro que todos dicen los mismo de sus alumnos, pero es que esta clase era especial. Al fondo los de díbujo, Balbino y Forés. Motivadísimos, con ganas de aprender. Maravillados, entusiastas. Aplicándose en pos de su lucha particular: llegar a dar AutoCAD en el instituto, 2D y 3D. “¿Puedes repetir?”, siempre decían los hermanos Hernadez Calvo. El punto y la i. Uno gordico, calvo y moreno. Nunca lo vi sin el palillo en la boca. El otro, largo, de pelo rubio rizado. Que mentes más particulars. Eran un amor. No hubo día que no llegaran tarde, pero se les perdonaba. Menos una manzana, me trajeron de todo. Los últimos en salir, me recogían hasta el ordenador. Y una mención especial para Rafa. Mi super Rafa. El pasota, el listo, el de las preguntas comprometedoras. Los primeros días me hacía la vida imposible y después: “Ha sido el mejor curso al que he ido en el CPR. Muchas gracias, Marta”. Pensar que lo he llamado “el piernas colgantes”. Ai… mi enanito cabrón. Algunos dejaron de venir y otros no vinieron de primeras. Creo que Cesar los asustó. Pero a los que estuvimos, nos faltó tiempo. Si el curso hubiera sido más largo…

Me llevo muy buenos recuerdos y muy buenas palabras. En particular, me quedo con las de Forés: “El curso ha estado muy chulo. Como profesora, lo más. Gracias por la paciencia que has tenido con nosotros. No todo el mundo tiene tanta dedicación. Y sobre todo,…” Aquí viene la parte que más me gusta “… gracias por sonreír. Nunca has hecho malas caras, te preguntáramos lo mismo una que mil veces. Lo más destacable de ti: la sonrisa. Siempre sonriendo”. Con esta gente ha sido ¡tan fácil!. No fui una profe ejemplar. Creo que me falta espíritu didáctico y método. Intenté ser cercana, una más. La sonrisa, como os imaginareis, salía sola.

Por cierto, ¡creo que le molo a uno!. Esto, otra cosa rara; porque sentirse que juegas ya en otra liga, aparte de raro, es inquietante. Pero esto se merece una entrada individual y dedicada. ¡Próximamente en sus carteleras gaseosas!

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Nailfinity

2010-06-02T12:00:00.001+02:00

Seguí el consejo, inconsciente, interioricé entre sábanas el “nunca digas nunca jamás”. Puse el pié en tierra, me dirigí al baño y allí sentada, con las bragas en los pies, mis ojos divisaron un bote brillante, pequeño y rojo. Como cuando tenía 5 años, se me ocurrió una maldad. Salió la urraca que hay en mí. Primero lo aceché. Una vez en mis manos, lo inspeccioné. Nailfinity 731. Redly Nightshade. “Mmm… uñas infinitas… rojo noche… ¡como en Castle! Rojo látigo hipnotizador”. Apply 2 coats for beautiful nail color. “¡Dos veces! Ufff, lo que se ha de hacer por un color de uñas ¡hermoso!”. Aplicar 2 capas para uñas de cine. “¡Uñas de cine! Jajaja. Spanish traduction, claro. Jajaja. ¡In the ghettoooo!”. Flammable. Inflamable. “Bueno, por lo menos esto está claro”. Made in France. “Un pintauñas de donde iba a ser sino”. Todos mis actos tenían que ser sigilosos y medidos. Por nada del mundo, nadie podía enterarse de mi fechoría. Abrí el bote y decidí arriesgarme con la uña más pequeña de la mano izquierda. “Meñique allí voy”. Oí el ascensor. “Mierda, ¿qué hora es?. Cómo venga alguien, me muero”. Falsa alarma. Froté el pincelito con la boca del bote. Di una pincelada, dos. Norma número uno de una buena pinturetas: no salirse de la raya. Precisión de cirujano. “Bueno, no está mal”. Mi mente me incitó: “¡Venga! ¡Otro dedo!”. “Gordito, te toca”. Sin saber cómo, ya tenía otra uña roja. “¡No! ¡horror! ¡Dónde está el botón! ¡Marcha atrás! ¡Marcha atrás! ¡Qué he hecho!”. Saludo surfero al más estilo Ronaldinho, el tema se me estaba yendo de las manos. Ella continuó insistiendo: “Están muy alejadas. El efecto no es global. Tal vez si pintas el resto…”; y a ello que me dispuse. Luego me entró el pánico. No sabía cómo quitarme tanto, tanto ¡rojo putilla!. Era como si un machorro se hubiera pintado las uñas un día de carnaval. Encima me había quedado sola. “Si es que… primero piensa, luego actúa. ¡Pues no! Tú siempre al revés. Y ahora, ¿habrá quitaesmaltes?. ¡Eso es otra!. ¡Por qué no lo habré mirado antes! ¡Sí, hay!”. Sonrisa perversa, y como quien pega los trocitos rotos del jarrón, el rojo desapareció de mis uñas y el botecito retomó su posición. Nada podía vislumbrar lo que allí había sucedido. No había pruebas aparentes. “¡Qué venga el CSI, a ver si encuentra alguna huella!”. “Frena, chulita. Todo está en su sitio pero, ¡hay restos en tus uñas! En las comisuras, ¿los ves?”. “Vale. Todo es cuestión de no dejar a la vista la mano izquierda durante unos días. Eso es todo. Por cierto, grrr…. ¿ahora apareces?”

Conclusión: Hay cosas que mejor “nunca jamás de los jamases”. Prometo no volver a caer en la tentación. Mis uñas no han sido diseñadas para ser pintadas. “Malditas libelolas, últimamente me hacen pensar en unas cosas…”. “Tú, ¡calla! No les eches las culpas a ellas”.

Casi la luna

2010-06-01T14:02:00.008+02:00

Hace ya un tiempo que regalé a mi madre un libro. Le fue imposible pasar de las primeras veinte páginas. Decía que se sentía reflejada, que le entró la llorera y que no entendía como se lo había podido regalar, que había sido muy cruel. El día que lo compré, había leído la contraportada: “Mi madre era eterna como la luna. Viva o muerta, la madre o la ausencia de la madre siempre determina la vida de una persona”. Cuánta razón llevaban esas palabras. Fue inevitable, se vino conmigo. Hablo de Casi la Luna de Alice Sebold. Esta novela es algo difícil, es verdad. Explora la compleja relación de una hija y su madre. Capitulo 1, primera frase: “A fin de cuentas, matar a mi madre resultó sencillo”. Ella cao y yo con ganas de más. En mí, tuvo un efecto distinto. No pude parar de leer. ¿Qué llevaría a una hija a matar a su madre? Lo primero que pensé: “La hija, verdugo y víctima. Fijo”. ¿Con quién se sentiría ella identificada? Con la hija, lo dudo. Con la madre, seguro. Que injusta es siempre conmigo. Hay diferencias abismales entre la madre de Helen, la protagonista, y la mía. Enormes. Pero la relación amor odio es tan parecida que da hasta miedo.

Justo el viernes, sin ir más lejos, le alcé la voz. Es la persona que con más facilidad me ataca a los nervios. Rompe mi paciencia y agota mi entendimiento. ¿Por qué yo la tengo que comprender y ella no puede comprender una mierda? El esfuerzo siempre es mío; y la cordura, también. Siempre seré la mala, la injusta, la dura, la que no tiene piedad. Si supiera cuánto he cambiado. Cuánta paciencia he llegado a conseguir tener y lo mal que me hace sentir. Pensándolo bien, ¿resolvería algo sabiéndolo?. Nada, absolutamente nada.

Y la quiero. La quiero a morir. Me desvivo por complacerla, porque se sienta orgullosa de mí, porque me respete. ¿Estará viendo en la mujer que me he llegado a convertir?. Me duele cada palabra de más que le digo, cada mirada de “no aguanto más” que le hago. Pensar que no podemos estar cerca y que no podría vivir sin ella. Emocionalmente me machaca con una facilidad abrumadora. Cedo a cada uno de sus envistes. Pero siempre vuelvo. No sé ni por qué me he quedado toda una semana en casa. Le quería dar un gusto pero las heridas comenzaron a sangrar. Las de ella y las mías. Por salud, llegó la hora de volver a casa.

[Descarga Capitulo 1]

Ocupé la silla que Jake había dejado vacía y lo miré maravillada. Pese a haber entrado en el estado de confusión que mi madre solía causarme, sentí que si lo miraba a la cara y escuchaba su voz lograría regresar al mundo nuevo que Jake y yo habíamos formado. Un mundo que no estaba gobernado por mi madre. [Alice Sebold/ Casi la luna / Título original: The Almost Moon / 2007]

Love of Lesbian + ONCA

2010-05-29T12:00:00.000+02:00

Definitivamente esto ya se ha convertido en una obsesión. ¡Un vicio!. Nos apuntamos a todos sus conciertos y… sigo sin aparecer en las fotos. ¡Qué decepción!. Y esta vez juro que iba muy mona. Vestida para la ocasión. No fue un atuendo muy pensado. Salí de la ducha y con el pelo más que mojado me metí por la cabeza el vestido negro de la España interior. Retoque en el flequillo y a la calle. Pues nada. Ni con esas. Tal vez tenga que hacerme una camiseta que ponga: ¡FOTO! SOY FAN DE JOHN BOY. Debajo en pequeñito: Y DE LOVE OF LESBIAN TAMBIEN.

Ya los hemos visto de todas, o casi todas, las maneras imaginables. Bueno, el concierto de Madrid, en el que todo el público tenía que ir con una guitarra, no. En realidad no salimos del territorio catalano-aragonés. Aunque nos han sugerido hacerlo. Aunque creo que es “una petición planetaria”. Tal vez nuestra próxima asistencia sea el 13 de Junio porque… BCN té sang. Por el momento, saboreo el buen rato que pasamos en el Auditori de Sant Cugat. LOVE OF LESBIAN acompañado de una orquesta muy especial. LA OREQUESTRA NACIONA CLÀSSICA D'ANDORRAL, fantástica. El escenario precioso. Un concierto irrepetible. Había pillado asientos en la 5º fila, primeras filas nuestra obsesión. Detrás se nos sentó un niño que la enamoró con su Domingo Astromántico. Los niños del futuro, ¡vaya hijos de puta!. Delante, unos petardos que me atacaban los nervios cada vez que abrían la boca. Que se le va a hacer, todo no podía ser perfecto. ¡Qué rabia cuando vi a la de rojo en la foto! ¡¿Por qué ella sí y yo no?! ¡¿Por qué?!. Es imposible. No. Misterio. No pierdo las esperanzas, la próxima vez seré yo la que saldré. Lo juro.

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You are wonderful

2010-05-28T11:59:00.002+02:00

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Encuentros casuales fascinantes: La señora del Que!

2010-05-26T19:39:00.004+02:00

El tren continúa su trayecto. Hacía tiempo que no viajaba a este lado, ni a esta hora. Son las 10:33 acabamos de salir de Reus. El termómetro marca 20ºC, aunque diría que hace más calor. Luce el sol y la playa está particularmente bonita. Decididamente tengo buen ojo. La elección del asiento en estos casos es decisiva y yo siempre elijo bien. No me gusta presumir pero es así. Mi atino me proporciona encuentros casuales fascinantes y hoy he estado muy fina.

No sé cómo se llama. Esto en realidad no importa. Hasta hace unos segundos la tenía sentada delante. Momento de esos raros que acostumbran a salpicar bastante a menudo mi vida. Cuando los cuento, suelen sorprender. Parecen una invención, pero juro que son encuentros reales. A la primera que pillan desprevenida es a mí.

Se ha girado y me ha ofrecido un usado QUE!. Extrañada le he sonreído y le he dado las gracias. Normalmente los suelen dejar abandonados a la espera de quien los cace. A mí, me lo han regalado. Porque ha sido un premio o, por lo menos, eso me ha parecido. Acababan de llamarme al móvil llegando a Altafulla. Conversación corta llena de cariño. “Deu (transcripción: Adeu), guapa. Te quiero” “Y yo deu (Adeu). Te echaré de menos”. Al rato, ella y su periódico. “Por cierto. Tengo que darte las gracias. Encontrarse con gente como té es extraño”. Mi cara le decía que no entendía por qué, pero… “Gracias”. “Antes cuando te ha sonado el teléfono, me dicho: Quina nena mes maca. Aquesta és de les meves”. Seguían sin entender, pero mis ojos no paraban de darle las gracias. “Es difícil encontrar gente que hable por el móvil como tú los has hecho. Tenía ganas de girarme y conocerte. Es que hay gente que chilla mucho y te rompe la calma. En cambio tú…” Por fin lo comprendía. “Ya, entiendo. Hay gente que se olvida que hay personas alrededor” “No creas que he escuchado lo que decías. Ha sido tu timbre, tu tono. Sonaba tan dulce. Me has transmitido paz” ¡Qué sorpresa! ¡Qué honor! Inmerecido totalmente, pero… ¡gracias!. “Vaya, gracias” “Me he dicho: Aquesta nena arribarà lluny d'aquesta manera. T'estic molt agraïda”. ¡Yo, sí que estoy agradecida! “No hay de qué, cuesta muy poco” “Porto tot el matí molt inquieta. Avui és un dia difícil per a mi. Trobar-me amb tu ha estat meravellós. Tu voz tiene mucha profundidad. Calma. Transmites calma. Gràcies nena m'has donat forces” ¿Fuerzas? ¿Cómo? ¿Cómo he dado tanto con tan poco? ¿Cómo he dado tanto sin enterarme? Señora, se equivoca, creo que esto está siendo a l'inrevés. “Lo mismo digo. Encontrarme con usted, ha sido muy mágico. Que pase muy buena mañana” Sonríe y se gira. Miro alrededor. Siempre miro por si alguien me señala y me dice: “¡Inocente!”

¡Dios, ha sido maravilloso! Me han entrado ganas hasta de abrazarla. ¿Qué le daría tanto miedo? No he preguntado. Nunca lo hago. ¿Por qué nunca preguntaré? Tal vez, sólo necesitara hablar. No sentirse sola. Me alegra tanto haberla acompañado hacia la tranquilidad. ¡Le he transmitido felicidad! ¡Brutal! Aunque en realidad, esta mañana ella ha hecho más por mí que yo por ella. En si que ha marchado, me he puesto a escribir. Ya estamos en Mora la Nova y creo que el chico de los asientos de al lado me mira con curiosidad. Llevo un buen rato tachando y rehaciendo este texto, aprovechando hasta el último milímetro de esta hoja usada que tenía por la mochila. Iba a utilizar el QUE!, pero me ha sabido mal. Tal vez alguien lo quiera leer.

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My little box

2010-05-24T12:00:00.001+02:00

Bueno, bueno ¡qué descubrimiento! Visitando el zapatiblog de Bambino ¡lo que me he encontrado! ¡A una artistaza! Se llama JOANA SANTAMANS. Quien tenga un rato que se pase por el nº 4 del Carrer Igualada del Barrio de Gracia. Del 5 al 31 de mayo expone Playground. Le he estado echando un vistazo a su trabajo y destaco en concreto un pequeño tesoro. De esos que emocionan. Cajas de madera pintadas con acrílicos y rotuladores. Entre todas ellas, algunas sensacionales. Se recomienda mirar en su interior, llevan sorpresa.

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Find a beautiful place and get lost

2010-05-21T11:26:00.000+02:00

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Sakamura, Corrales y los muertos rientes

2010-05-20T12:00:00.006+02:00

Lo leí por recomendación: Sakamura, Corrales y lo muertos rientes de Pablo Tusset. Aunque en su día lo compré yo. Sabía que con Tusset acertaría. Es un tipo “tan, tan...” chistoso. Lo mejor que le puede pasar a un cruasán fue todo un tino. Una novela “tan, tan…” delirante. Aunque lo que realmente me atrajo del libro nada más verlo, aquel 23 de Abril, fue el color de su portada. Amarillo intenso. No amarillo canario sino más bien amarillo huevo. Pero no huevo batido. Amarillo yema de huevo. De huevo de corral. Se entiende, ¿No? Total, que este color me pirra. Difícil de llevar pero “tan, tan...” adecuado para según qué cosas. A parte, menuda ilustración. ¡Los personajes están clavaos! Bueno, vale. Primero fue la ilustración y luego la lectura, ¡pero qué culpa tengo yo de que la portada sea como es! Ninguna. Esto es “tan, tan...” injusto. Es cosa de BERNAT LLITERAS para Bravo Factory. Que por cierto, no conocía de esta Illustration Agency y pinta “tan, tan...” bien.

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Los Planetas son chupis

2010-05-19T14:44:00.013+02:00

Llevo tiempo intentado encontrar tiempo. Últimamente me falta. Se me disuelve en las manos sin ni siquiera enterarme. Menos mal que lo de vivir en dos mundos paralelos, que no “para lelos”, se acaba pronto. Aunque he tenido mis más y mis menos. Creo que estos viajes interestelares, al fin y al cabo, están resultando una buena experiencia. Otra cosa son los agujeros negros. Tema insuperable de por vida. El tiempo que necesitaba lo estoy medio usurpando a la gana. Es hora de comer y ¡me muero de hambre! Pero ya me he hecho de rogar bastante. Necesito hablar de LOS PLANETAS. Sí, Xispi, ha llegado la hora. Sin censura.

En mi vida Los Planetas tienen un raro sitio oculto en mis entrañas. Con él vinieron ellos, y comencé a pasar las tardes en aquella habitación de Mejía Lequerica. Pequeña, angosta y oscura. Ventilada a través de un patio de luces todavía más pequeño, angosto y oscuro. Bueno, ventilada, ventilada, eso es un decir. Abrir la ventana era todo un reto. Apto sólo para valientes. Tumbados en la cama veíamos las horas pasar. Donetes y Cacaolat para merendar y besos, muchos besos, cantidades de besos. Su nariz chocando con la mía nos observábamos las pupilas. Podíamos pasar horas mirándonos. De fondo la música rara de Los Planetas, que ese chico que tanto me gustaba me ponía cada vez que lo visitaba. Él se quedó y ellos también.

Cuando parece que no están, que se han marchado, salen de su escondite. Me los encuentro en el momento menos esperado. En Zaragoza, hablando con Xispi, en el coche,... Aunque hay veces que los buscamos. Como nos pasó en El Albaicín en Granada. Él ya sabía del lugar. Pasó por allí de casualidad unos meses antes. La tetería fue la escusa, si mal no recuerdo. Y allí estaba la pintada todavía.“¡LOS PLANETAS SON CHUPIS!” A lo que alguien había añadido: “VIVA GRANÁ Libre y Fonk”. Tenemos que volver, aunque el té sea la escusa y el limar aspereces, con lo que allí sucedió, sea la razón. Ese viaje fue mucho viaje. Punto de inflexión que casi nos rompe por completo. Pero lo que no nos mató nos hizo más fuertes. Sigo mirándome en sus pupilas y Los Planetas siguen sonando en nuestras vidas.

Confía en tus instintos

2010-05-14T14:40:00.008+02:00

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El Rumenigge

2010-05-13T20:15:00.005+02:00

Con estupor, miró balcón abajo. ¿Cómo podía haberle pasado?. Ya había perdido la cuenta de la cantidad de coches y lapiceros que habían perecido de esta cruel manera. Lo sabía, lo que caía nunca volvía a subir. Se incorporó todo indignado. Tensó todos los músculos de su cuerpo y apretando con fuerza cejas, dientes y puños, se sintió enrabietar. Todo rojo gritó: “¡Yaya!”. Sabía que era inútil el intento, pero por probar no perdía nada. Tal vez su judeña abuela, la Dionisia, se pusiera en jarretas, rumiara un poco y le fuera a buscar su precioso Renault 5 Alpine Turbo. Pero todos andaban un poco ocupados. Iba a ser difícil que le atendieran.

El sol ya apretaba y eso que julio no había hecho más que empezar. La piscina de las viviendas estaba a reventar. Carlos, el hermano de el Rummenigge, hacía horas que andaba tirándose de cabeza y buceando. A él, no hubo manera de convencerlo. Con lo bien que estaba en su balcón, como para bajar a la piscina estaba él. El Rummenigge no entendía muy bien tanto alboroto. A él tan sólo le preocupaba su pequeño tesoro: su colección de coches de juguete. No hacía mucho, en mayo para su cumpleaños, le habían regalado un parquing con sus cuestas, sus plazas de aparcamiento y su barrera de acceso y salida. Todo lo demás le importaba un bledo. Y la inmensidad que distaba del balcón a la calle le había arrebatado uno de sus coches preferidos.

Toda la familia se estaba preparando para pasar unos días en el pueblo y huir del asfixiante calor barcelonés. Dionisia lo anhelaba, ya echaba de menos jugarse unos durillos al julepe con las del pueblo. Su madre sólo deseaba que fuera un ir y volver. Carlos padre tenía que trabajar. Este año lo de pillarse vacaciones en la Seat iba a ser un poco difícil. Llevaría a los zagales y a madre; y él y Sole se volverían a Barcelona. El Rummenigge ignoraba lo que le esperaba. Le iban a sacar de su parque de juegos al aire libre y no se iba a poder librar. No ir a la piscina era una cosa pero no ir al pueblo era otra. El año anterior había estado pero no se acordaba muy bien. Sole si que se acordaba. Menudo disgusto cuando lo fueron a buscar. Un día memorable aquel. Se escondió tras las faldas de la Dionisia y mirándola, con ojos asustados, dijo “Yaya, ¿quienes son estos señores?”.

Meterlo al coche fue una odisea. Se resistió. Aunque no tanto como toda la familia se pensaba. Bastó decirle que una impresionante Motoreta roja le esperaba en el pueblo. ¡Una G.A.C! ¡La bicicleta de los chicos malos del barrio, la Harley de las bicicletas! Cuando montabas en ella y el viento te daba en la cara, te sentías el rey de la calle. O por lo menos eso decían por el barrio. Se pasó todo el viaje pensando en ella y en sus características técnicas, avanzadísimas para su época, por cierto. Como iba a fardar. Se podía plegar y tenía un asiento enorme. Se iban a pegar todos por ir de paquete. Pero lo que más le molaba de su futura, y primera bici, eran sus muelles de horquilla. Eran falsos, vale. Solo adornaban, vale. No servían de suspensión, vale. Y ¿qué?. Esa bici era la bici por excelencia. Lo tenía todo pensado, nada más llegar, la probaría y después le daría el toque maestro. Porque lo único que necesitaba una Motoreta era un cacho de botella de plástico golpeando en los radios. Bajó la ventanilla y el pelo se le empezó a mover. Se imaginó haciendo una carrera. Él y Carlos. Seguro que ganaba a la BMX de ruedas azueles de su hermano. Estaba seguro, lo sabía. Eso nunca pasaría, Carlos, era mayor, mas fuerte y con más mala leche; siempre le ganaba. Lo que sí pasó y no sabía es que ese verano marcaría su destino. Dejaría de llamarse El Rummenigge y pasaría a llamarse El Rata.

Cumpliste años hace unos días. El martes concretamente. Te llamaron mucho pero estuviste solo. Espero que te guste esta entrada, la he hecho pensando en ti. FELIZ CUMPLEAÑOS.

Remember

2010-05-07T12:00:00.004+02:00

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Persiguiendo sombras después de vivir con los fantasmas

2010-05-06T13:50:00.005+02:00

Ha llegado el momento. Os he dicho lo que tenía ganas de decir. Sin miedos. ¿No quedamos en eso? ¿No quedamos en que la vida es un please?. Me siento feliz y lo grito. Todo no es perfecto. Hay mucha imperfección todavía, pero ya no me crispa. Está, lo sé, lo sabe; y me da igual. Estoy aquí. Tengo sueños por cumplir. Está dejando de hacer mal tiempo y es hora de disfrutar. Aunque llueva, voy a sonreír. Aunque me duela, no voy a llorar más que lo justo y lo necesario. Estoy rodeada de gente estupenda. Sería una imbécil si dijera que estoy sola. Gracias, esto te lo debo a ti. Sería una imbécil si no viera la belleza de lo insignificante. Tú me abriste lo ojos y me tendiste la mano. Sería una imbécil si no oyese mi corazón latir. Tú me recordaste qué aún lo quiero hasta morir. Sería una imbécil si te dejase apagar, porque tu luz antes brillaba con fuerza sobre las demás. Me siento curada. Ya no hay fantasmas a mi alrededor, sólo sus sombras. Están, lo sé; y no me importa lo más mínimo. Cuando las tenga que perseguir lo haré. Sin reparos. Ya sé quiénes son y de qué pie cojean.

Gracias a todos por plegar cada uno de mis males y hacer con ellos un bello origami. Sin tijeras ni pegamento. La esencia que se esconde tras vuestros dedos ha sido la magia que mi espíritu dolorido necesitaba.

Este vídeo es muy especial, me lo reservaba justo para este momento.
Es de DAVID ALTOBELLI. Me lo encontré, no sé muy bien cómo, cuándo ni dónde, tal vez esto dé lo mismo. Fue concebido para ilustrar una canción; ellos son HAMMOCK, una banda americana de Nashville, Tennessee. No tengo ninguno de sus discos pero debería. Espero que os guste.

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Mr. Krinkle

2010-05-03T11:52:00.001+02:00

A veces, las imágenes te inspiran y otras, pues tienes ideas sin imágenes. Precisamente esto me pasó con la entrada de La ladrona de libros. Ilustré con la portada del libro. No está mal pero yo quería otra cosa. Hoy esa imagen me ha encontrado a mí. Y lo mejor de todo, es que tiene nombre propio: Sr. Krinkle.

Dando una vuelta por Design is mine, allí estaba él tocando el acordeón, en una entrada dedicada a la música. Muy posiblemente el padre de Liesel, Hans Hubermann, se pareciese al Sr. Krinkle. Me lo imagino con la misma guisa, pero rubio y sin bigote. El dibujo me ha fascinado. Es de ANDREW BANNECKER. Me encanta la ilustración y ¡este tío es fabuloso! Encontrarme con estas joyitas me alegra el día. Tanto, que me estoy olvidando de que llueve a cántaros y de que el 1 de Mayo, día del trabajador, viví un día un tanto disperso y confuso.

Fui toda decidida a comprar y de recados, muchas cosas pendientes, que se quedaron pendientes todavía, porque no me acordaba ¡qué era fiesta!. Comprender que todo estuviera cerrado me costó un rato. Fue un momento en el que no entendía nada. Incluso llegue a pensar que estaba soñando. Algo de pánico me entró, lo reconozco. Veía a todos tan tranquilos paseando por la calle. No comprendía como todo el mundo estaba tan relajado y sin preocuparle lo más mínimo que todos los locales tuvieran la persiana bajada, ¡un día que tenían que estar subidas!. Tal vez fue un micro segundo, o más bien unos micro minutos, pero el descoloque que viví fue total. Ahora me río. ¿Qué voy a hacer? Además, no iba sola y mi acompañante tampoco entendía nada. ¡Menuda pareja estamos hecha!

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Por ser una madre excelente

2010-05-02T13:44:00.004+02:00

Hoy es el primer domingo de Mayo. Día de la madre. Día de mi madre y de todas las madres. Día de la madre que nos parió. Como es de bien nacidos ser agradecidos, quien no tenga hoy un mínimo detalle con sus mamis es…, es un…, es…, pues eso, ¡un mal nacido!. Sabía que hoy iba a ser difícil compartir este día con mi madre, así que, antes de volver, le dejé una sorpresa. Tres macetas de margaritas (dos blancas y una amarilla, dos por ella y una por mi), con una banderita roja clavada, hecha con papel de regalo y un palito que encontré en la estantería del zapatero, que decía: “Por ser una madre excelente. Marta”. Sabía que las flores le harían ilusión. Le encantan las margaritas blancas. Son sus favoritas. Además en maceta, para que mi padre se las plante en la terraza y le duren tiempo y tiempo. Lo de la banderita, pues no me pude resistir. Creo que hoy es un día para que, con casi nada, los hijos hagamos grandiosos regalos. Cuántas madres hoy habrán recibido un collar de macarrones, joya de incalculable valor; o un dibujo con plastidecor, obra de arte digna de exponerse en los mejores museos, las neveras. Cuántas habrán sido las que han recibido unas lentejas germinadas en un frasco de cristal de danone; o un ramo de las flores más bellas que existen, las de papel. A cuántas les habrán dicho hoy “mamá eres la mejor”, “mamá qué guapa eres”. Porque nuestras madres se lo merecen. Nos dieron la vida, y no hay regalo más grande que este. Gracias mamá. Te quiero. “Por ser una madres excelente, por ser un madre excelente, por ser una madre excelenteeeeee, que siempre lo será”

La ladrona de libros

2010-05-01T10:00:00.004+02:00

Hace ya semana y media que acabé otro libro: La ladrona de libros de Markus Zusak. Pensaba que sería un libro costoso de leer pero iba equivocada. Superado el primer capítulo, el que he denominado “el de la confusión”, todo fue rodado. Esta lectura ha sido casi enfermiza. No fallé ninguna noche. Fuera la hora que fuera. Tal vez sea porque comencé a sentirme identificada con la protagonista. Bueno, esto lo explico luego. Antes de nada, contar como llegó este libro a mis manos.

Rondaba por casa de mis padres. Lo vi y lo cacé al vuelo. Mi madre estaba en uno de esos periodos, de ella, de hacerse de algo. Esta vez tocó El Círculo de Lectores. La engatusaron y cayó. Hasta que la obligación de la compra mensual la hizo desapuntarse de nuevo. Porque, esto hay que decirlo, era la segunda vez que caía en esto de los libros. Nunca lo he entendido. Supongo que siempre lo ha hecho por mí. Yo soy la devoradora de libros de esa casa. Aunque últimamente mi padre me está quitando el puesto con su lectura temática. Roma le abduce. Con cada pedido, la llamada de rigor. “Marta, ¿qué libro cojo?”. Me nombraba los que había nuevos en la revista y yo le decía… “Pues este no pinta mal… Este otro tampoco pinta mal…” Y así nos pasábamos un rato al teléfono. Un día le sugerí La Ladrona de libros, su resumen me cautivo. A mi madre, no tanto. No pasó del primer capítulo, no le dio ni una oportunidad. Por eso, el día que le eché el ojo en casa, tardó bien poco en decir que me lo llevara. Ahora es mío.

No quiero adelantar nada. Leedlo. Tan sólo decir que yo de pequeña era como esa niña. Estaba obsesionada con las palabras. Los libros siempre fueron un gran tesoro y el mejor de los regalos. De esto sabe mucho el librero de mi pueblo. Los días que mi hermano tenía fútbol, natación, karate, trial,… o la actividad deportiva extraescolar que fuera, bajaba sola a casa. Era mi día mágico. Me sentía la persona más afortunada del mundo. Pocos podían decir que de camino a su casa tenían la Librería Miguel Ibáñez. Era entrar y… ¡oooo!... toda forrada de libros. Miguel al fondo. “¡Buenas!”. “Hola, Miguel”. No hacía falta decir nada más. Pasaba mis dedos por el lomo de los libros, de múltiples colores y tamaños. Susurraba casi todos los títulos, de una estantería a otra. Casi podía saborear las palabras. Recorría toda la pequeña tienda con la mirada. Era un instante que dilataba hasta el infinito. Era tanta la tentación. Cogía uno. Me sentaba en el suelo y me acurrucaba en un rincón. Así se me pasaban las horas. Él hacía que no estaba y yo viajaba entre páginas a otros lugares, a otros mundos. Cuando ya era muy tarde me mandaba para casa o si pasaba mi madre le hacía un gesto como diciéndole: “Está aquí, tranquila”. No sé ni los libros que me puede llegar a leer. He perdido la cuenta. El librero nunca me echó, nunca me hizo comprar ninguno. Miguel era mi guardián de libros. Nunca le robé, hubiera estado mal. Cuando sentía ese irrefrenable deseo, rompía la hucha y deseaba tener el dinero suficiente para llevarme uno de esos libros, que había leído mil veces, a mi casa. Conmigo para siempre. Miguel debía chivarse a mi madre, porque por arte de magia, los libros que más ansiaba un día aparecían por casa, en una estantería, en un rincón, encima de la cama,...

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Be happy. Love life.

2010-04-30T10:22:00.001+02:00

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Escena BCN

2010-04-30T10:00:00.014+02:00

Odio tener cosas pendientes y últimamente sólo tengo cosas pendientes. ¿Cómo se explica?. La vida va muy deprisa o yo voy muy lenta. Una de dos o un poco de las dos. Hoy (que cuando publique esto ya será Ayer) ya es día de Ladies y todavía no he hecho mención a nuestro último encuentro. La primera edición de Escena BCN.

Maratón musical. ¿Cansancio? Pues, no. En un please se pasó la noche. Comencé llegando tarde. Cuatro rosas de Sant Jordi subiendo las escaleras mecánicas de Montjüic. Puesta al día rapidita. Posibles nuevos proyectos, masajes y buenas nuevas médicas. El Sant Jordi Club y entradas gratis para Ingrid por cortesía de una amiga de una amiga. La noche era joven y no había hecho más que comenzar. Las fotos de rigor y un posado robado. “Ven, trae. Tú déjanos a nosotras”. Mensaje enviado. Mariposas en el estómago. Miedo. “Guarda tú el móvil”. Inspeccionado el lugar, con Standstill y Astrud plantamos chiringuito. Bocatas por cena y ¡ale jop!. Delafé y Las Flores Azules. Confite de colores y gente muy animada. Alguna trufita junior y alguna que otra senior. Mucho Parada y saludos a viejos olvidados conocidos. Nos reubicamos. Sidonie a escena. Nos sentamos sobre la mugre con Giraluna. Mejor no pensar. Fuegos artificiales y explosión de colores. Descanso. Sed. Eterna cola para beber. Volvimos justo a tiempo. Nos encontramos por el camino. Mala elección de lugar la mía. Atrapada entre besos y arrumacos, comenzó Love of Lesbian a sonar. Castellet y momentos raro-extraños. Remember Dj. “Tiene un mensaje”. Toma. Toma. Una pena, demasiado cocido para llegar. “Salgo ahora del trabajo. ¿Os paso a buscar?”. Fin de la noche. Papito venía.

Sant Jordi no comenzó como deseaba. No hubo intercambio de libros, aunque no me faltó rosa (no sabes bien lo que te quiero). La noche me quitó los males. Aunque tengo más de un presentimiento de que a alguien se los dio. Para todos, los que estuvimos y los que no podrán decir “yo estuve en la primera edición de Escena BCN”…

En una agujero negro

2010-04-29T13:19:00.003+02:00

Acabo de buscar la definición de Agujero negro y, sí, definitivamente, estos días me he visto inmersa en uno. Pasó a transcribir: “Un agujero negro es una región finita del espacio-tiempo provocada por una gran concentración de masa en su interior, con enorme aumento de la densidad, lo que genera un campo gravitatorio tal que ninguna partícula material, ni siquiera los fotones de luz, puede escapar de dicha región.(…) La gravedad de un agujero negro provoca una singularidad envuelta por una superficie cerrada, llamada horizonte de sucesos.(…) El horizonte de sucesos separa la región del agujero negro del resto del Universo y es la superficie límite del espacio a partir de la cual ninguna partícula puede salir, incluyendo la luz.(…) El origen de los agujeros negros (…) comienza posteriormente a la muerte de una gigante roja (estrella de gran masa), llámese muerte a la extinción total de su energía. Tras varios miles de millones de años de vida, la fuerza gravitatoria de dicha estrella comienza a ejercer fuerza sobre si misma originando una masa concentrada en un pequeño volumen, convirtiéndose en una enana blanca. En este punto dicho proceso puede proseguir hasta el colapso de dicho astro por la auto atracción gravitatoria que termina por convertir a esta enana blanca en un agujero negro. Este proceso acaba por reunir una fuerza de atracción tan fuerte que atrapa hasta la luz en éste”

Desde el viernes que me empecé a sentir rara. Sentía una presión interior. Como si algo creciera dentro de mí y no le bastara mi cuerpo. Marqué un destino y me puse a correr. Tal vez ir sola no fuera una buena idea. Me frené. Esperé. No era la única, éramos muchos. Al final pasé y proseguí. Y como quien está buceando, grugrugrugru ¡plas!, salí a la superficie. Las vi y comencé a respirar. Aquí es donde me di cuenta que los sucesos comenzaban a cambiar. Pasaron cosas extrañas que no soy capaz de explicar. Partículas se unían y otras, en cambio, comenzaban a alejarse. Fotones que se aislaban y dejaban de entenderse. Mi espalda se apoyó en la pared, se deslizó y me dejé caer. Respiración profunda. Después de esto, amanecí boca abajo. Literal. El sol entraba por la ventana y me regaba con su calor. Tal vez en ese momento tomé una decisión equivocada. Me despegué de las sábanas.

Sin saber cómo, al día siguiente ya estaba inmersa en el Agujero negro. Región del espacio-tiempo en la que siempre tengo la misma edad. Me comencé a sentir atrapada. El ambiente era denso. Mi tensión interior había salido de mi cuerpo. Me envolvía. Por más que quería librarme de ella, allí estaba abrazándome fuerte. Quería pero no podía. Su fuerza de atracción era tan grande que convertía los “no” en “si”. Lo que se había expandido comenzó a achicarse. ¡No! yo estaba dentro. A mi masa no le quedó otra que intentar concentrarse. Intentar no morir. El nuevo horizonte de suceso me impedía ser yo misma y comenzó a separarme del resto del universo.

Ya estoy de vuelta. Conseguí huir. No sé exactamente él tiempo que he estado fuera. Todavía no soy capaz de medir el alcance de las consecuencias. Y tengo miedo; porque inevitablemente hay cosas que han cambiado. ¿Cuántas veces más voy a poder librarme de la extinción completa de mi energía? De esta región del universo no es la primera vez que voy y vuelvo. Su campo de gravedad es muy fuerte. Me maltrata y varía el estado de mis partículas. Del momento de succión ni me entero. Pero, por suerte, la puerta al camino de vuelta siempre se queda abierta. Espero que la cuerda que me ata nunca se rompa y que la puerta nunca se cierre por descuido. Por favor, si se cierra… rescatarme. Porque hay hechos en la vida, que uno no sabe cómo, pero te envuelven. Se pierde el norte involuntariamente y no se sabe regresar. No pides ni auxilio, sólo te dejas llevar. Entonces, aunque no quiera, pescarme y sacarme del negro mar.

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Feliz San Jorge / Feliç Sant Jordi

2010-04-23T10:55:00.004+02:00

Entre flores y luces de colores asoma un trovador. Dispuesto a llenar el aire de magia, fantasía y amor • De mano de dragones en sus cuevas y de princesas dormidas en enredaderas • El castillo del rey asoma en un costado. La cueva en la montaña está en el otro lado • Y empiezan las canciones los aires a llenar, con flautas, tambores y gaitas del lugar • Historias de otros tiempos que cuenta el trovador, con pluma en el sombrero ¡Cuidado! Que se abre el telón • “En un país de leyenda y pacotilla, vivía una princesa llamada Peladilla. Bella como una rana, lista como una ardilla”• Soñadora y etérea como un pitiminí, llega la princesa de este cuento infantil • “Su padre es el Rey, es el amo, es el dueño y señor de toda la comarca, de toda la región” • Entonces aparece, más que imponente, el rey de nuestra historia con una servilleta por corona en la frente • “El pueblo es chiquitito, no tiene catedral, tiene sólo una iglesia, mercadillo los jueves y el típico tonto del lugar” • De las casas del pueblo sale el tonto de Capirote. Va pegando saltos, va pegando botes • “Todos estaban contentos y felices, hasta que entró en la historia ¡el Dragón de las narices!” • Surge la fiera y tiemblan los cielos. Porque va rugiendo de amor, porque va rugiendo de celos • “Llegó Pelón de Armilla, un bravo paladín, que ha estado en las cruzadas y ha matado a diez mil. Su caballo: el Espanto. Su espada: la Jazmín. ¡Oh, qué gran caballero va al Dragón combatir!” • Con la espada en la mano, galopando hacia él, relincha su caballo, brilla el negro pelaje del corcel • “Hay otros en la fábula que luego se verán. Yo soy el trovador, narrador, cómico y pregonero, que la historia os contará” • Saluda el trovador, gracioso y complaciente, queda compuesto el cuadro, se acomoda la gente. Se oscurece la escena lentamente y cuando vuelve la luz del sol naciente, vemos a la princesa reclinada ¡Empieza este cuento! Se ríe la gente • [FELIZ SAN JORGE / FELIÇ SANT JORDI]

Espero que el comienzo de este teatrito os haya gustado; porque habiéndolo querido, os he regalado algunos versos y más de un pareado. Y si de esta historia algo más queréis saber, regalarme una rosa y, ¡quién sabe! ¡tal vez!, algo más os contaré. Por ahora sólo os digo que colorín, colorado que este cuento se ha acabado.

Buenos días

2010-04-22T13:40:00.003+02:00

A las 8 ya estaba sentada en la sala de espera de las extracciones de sangre. “Buenos días”. Tres contestan al tiempo: “Pues sí, lo son”. Todo abuelos. En este pueblo la gente está muy cascada. Todos mirándome. El piercing. Pensamiento: “A ver cuánto tarda alguno en decirme lo de si se me escapa la sopa”. A las 8.20 pasa el médico de cabecera. Iba dormido. No me ve. Pensamiento: “Da igual. Total”. Sale la enfermera. Por supuesto, la conozco. Comienza el ir y venir artrósico de mis compañeros de asiento. Llegan más. ¡Son una plaga!. Me suena el teléfono. Es mi madre. Pensamiento: ”¿Qué querrá? Si ya sabe donde estoy y… sí. Llevo el papel de las extracciones”. Recados. Pues así hasta tres veces. ¡Menuda mañana me estaba dando!. “¿Pero te han llamao ya?”. Pensamiento: “¡Y yo qué sé! Entre tú, los viejos que no paran de cascar y la enfermera dándoles paso… ¡no me enterao!”. Me toca. “Hombre, Marta. ¿Cómo te va? ¡Ui! Hoy te han pedido de todo. ¡Un completito!”. “Bueno días Pilar. Hace mucho que no te veía”. “Pues sí que los son. Mira que no te dejas ver el pelo, mujer”. Mi excatequista. No consiguió confirmarme, pero lo intentó. Salgo huyendo. Me pongo la chaqueta fuera, en la calle. Pensamiento: “Pues sí. Hace buen día”. Decidida a desayunar en casa, marcho a toda prisa al Mercatone. Yayos con gayata paseando, los niños con sus abuelas van al cole, los jóvenes en manga corta al instituto,… Me encuentro con un compi del cole. “Buenos día Jaime”. “Pues sí lo son. Y tú por aquí ¿y eso?”. “De médicos”. “¿Estas mala?”. “No, revisión”. “Apa. Pues que te revisen bien. Marcho al campo a trabajar un rato”. El pueblo estaba comenzando a despertarse y… ¡mi madre!. “Pues si que han ido rápido. ¿Has desayunao?”. “No. Voy a los recaos y marcho a casa y desayuno”. Se escojona. “Hasta las 10 no abren nada. Bueno Copyfash sí. Pero…”. Se vuelve a escojonar (Porque mi madre no ríe, se escojona. Algún día explico esto). “… me he olvidao lo que iba a fotocopiar en casa”. Insiste en que vaya al bar a esperar a que abran el super. Me niego. Pensamiento: “¡Ya volveré a subir! ¿Qué coño hago yo en el bar hasta las 10?”. Saludo a uno, saludo otro. Bajo las escaleras y en el portal me encuentro a la señora María. “Bueno días María”. “Pues sí que lo son. Ay, hija, ¿qué no vas al instituto hoy?” “Pues, no. Yo el instituto hace tiempo que lo acabé”. Le sonrío. Se le iluminan los ojos y vuelve a aparecer mi encantadora vecina. “Hay hija, disculpa. Te he confundido. ¡Por dios! ¡Si eres la Marta!”. Pensamiento: “Maldito alzhéimer”. María es la mejor vecina de todo el bloque. Mi preferida. ”Hace buen día verdad hija”. “Pues sí, señora María, lo hace”.

A Caspe con carnet joven

2010-04-21T19:35:00.004+02:00

“Tren con destinación…” (pausa) “Caspe…” (pausa)… “Va a efectuar su salida”. Paseo de Gracia. H 17.25 T 25ºC.

“¡Mujer! ¡Cuánto tiempo sin verte!”. “¡Y qué lo digas!. ¿La familia bien?. ¡Bufff! ¡Si hace que no os veo! ¿Y el chico? Ya será todo un hombre…”. “Ahora está por Nueva York. Es músico. ¡Uy, chica! No sabes bien la pasión que tiene por la música”. “¿Qué me dices? ¡Qué alegría! Y músico nada menos que te ha salido. ¡Divino!”. “Una carrera muy sacrificada. Pero mira, era lo que quería. A su padre y a mí ya nos lo dijo. Papá, mamá, la música es mi vida. ¡Sin música me muero!. No sé si llegaré a vivir de esto, pero lo que sí sé es que lo quiero vivir bien. ¿Y qué le ibas a decir?”. “Y que dices ¿está en Nueva York? ¡Nueva York es preciosísimo!”. “¿Qué has estado? Yo también viajo mucho. Ayer mismo volví de Buenos Aires. Cada dos por tres voy”. “Pues no, no he estado. Me da una pereza un viaje de tantas horas. ¡Ui! ¡No!. Pero me lo sé como si hubiera estado. Con el programa ese del mundo lo puedes ver todo, ¡y sin moverte de casa! Es que ahora voy a clases de informática.” (Enorme y sonora carcajada) “¡Quién lo diría a mi edad! ¿Verdad?” “Pero ¿qué dices, Pilar?. Tú estás… ¡divina!. Siempre has sido una mujer muy guapa, eso también hay que decirlo” (Igual o peor estruendo de risas) “Anda. Quita. Quita. La edad no perdona. Pero es verdad, me conservo fenomenal. Hoy el dentista me lo ha dicho: Pilar, estás estupenda. Anda, deja que te dé dos besos por guapa. ¡Qué hombre!” (Otra enorme carcajada) “Estas jubilada ya, ¿verdad?”. “Pues sí. ¡Qué aburrimiento!. Aunque intento entretenerme como puedo”. “Con tantos hijos, ya serás abuela ¿no? Seguro que te los dejan a veces” (Risotada) “¡No, por dios! Para que me den faena estoy yo. Los veo algún fin de semana y las fiestas importantes. Los niños están de guapooooossss. ¡Y cantidad de listos que son!” (Saca el móvil. Enseña las fotos de los nietos). “¡Por dios! ¡Son guapísimos!”. “¡Divinos! Ya te dije” (Carcajada y gorda) “¿Y como dices que te aburres?”. “Chica, la monotonía es muy mala. Voy dos veces a la semana a informática. Pero lo voy a dejar. ¡Ui! ¡Las máquinas no son para mí! La cabeza de las mujeres no está hecha para esto” (Risotadas múltiples y al unísono) “Todos los viernes, o sábados. Qué algunas veces voy los sábados. Voy a mi peluquera. Como siempre he dicho, todo menos perder la cabeza” (El no va más de la risa) “Cuando me da también voy tuchi”. “¿Tai-chi?”. “Si eso. Y a Guacachin”. “¿A Acua-yin? Hija, estás super puesta”. “Pero lo que más me gusta es estar con las amigas. ¡Cómo nos divertimos! Pero sin maridos, que como ellas dicen, son peor que una alfombra persa en medio del pasillo” (Carcajada jolgórica de estado 10 en la escala de Richter). “¿Pero tu marido murió no? Pobre, con lo buen hombre que era”. “Pues sí. A los cinco años de jubilarse, ¡va y se muere!. En toda la vida no hizo más que trabajar. Pero bueno, mira, así no discuto con nadie, no doy explicaciones, entro y salgo cuando quiero, ¡y disfruto de la vida hija!. No sabes lo viajes que hacemos mis amigas y yo”. “A ¿si?. ¿A dónde?”. “El último a Turquía. Todo aquello, ¡preciosísimo!. ¡Qué cultura! Son tan exóticos. Ahora quieren que vayamos a Jerusalén. ¡Ui! ¡Pero no! ¡Allí sí que no!”. “Dicen que es muy bonito. Yo también es un viaje que tengo pendiente”. “¡Ui! ¡Si, preciosísimo! Eso es una maravilla. Pero no. ¡Jamás de los jamases!. ¡No! ¡No! ¡A a boca del lobo no! Pero si vamos a San Petersburgo, ¡quizás!” (Risas y risotadas) “Si no, siempre nos quedará el ordenador. Yo cuando no sé qué hacer. Juego al solitario. ¡Pero qué listas son las máquinas! ¡Me gana siempre!”. “Pues ¡búscate novio!” (El sumun de las risas). “¡Para qué! ¿Uno de mi edad? ¡Ai! ¡No! ¡Qué chochean! Yo no pienso limpiar a nadie”. “Uno más joven, como hacen ellos”. “Los jóvenes en mujeres como yo no se fijan y si se fijan es para sacarle los cuartos”. (Juajaujauajauajuaaaaaa) “¡Cómo eres! Si, mujer, tú como siempre tan precavida. ¿Aún tienes las plazas de parquing en Reus?, ¿o ya las has vendido?”. “Allí están paradas. Pero como les digo a mis hijos: Cuando me falte para comer ya haré algo con ellas. Y mira que me insisten”. “Oye, ¿qué es de tus hijos?”. “Pues la niñas....” (Y bla bla bla. Y ja ja ja) Reus. H 18.51 T 23 ºC.

Por fin. Menos mal que no eran de Mora la Nova, ¡qué ya me lo estaba temiendo!. Ahora sí, a disfrutar del viaje. Qué romántico es viajar en tren. El sol dándote en la cara, el paisaje, el Ebro,..., se me cierran los ojos. Cabezadita. “Bueno, pues nada” (qué susto) “Encantada. Yo me bajo aquí. Buen viaje, que a usted aún le queda un rato ¿no?”. “Pues sí, gracias”. “Qué poco hemos hablado nosotras y esas señoras no han parado. ¡Y qué risas pegaban! Qué descanso cuando se han ido ¿verdad?”. “Y que lo diga”. “Bueno, maca. A ver si ahora puedo bajar por esas escaleras”. Sonrío. Sonríe. Faio-La Pobla de Massaluca. H 20.20 T 21 ºC.

Caspe. Hora estimada de llegada: 20.52. Temperatura exterior: 21 ºC. Personal en andén: dos moros, un japo y mi padre.

Petits enamoraments al metro

2010-04-17T14:38:00.002+02:00

Hace ya un tiempo que me nombraron un grupo en el Face: “Petit enamoraments al metro”. Sólo apto “per a tots aquells que alguna vegada ens hem enamorat fugaçment d'algú al metro, tren o autobús i no l'hem tornat a veure més (o sí!)”. Hace ya un tiempo, mucho antes (en nuestros principios), aconsejé mirar a nuestro alrededor de otro modo. Con los mismos ojos pero con otra mirada. Sin restricciones. Porque podíamos no ver al que nos ve. Entonces tenía en stand by el blog pero mandé un correo con un vídeo estupendo. Post-it Love. ¿Lo recordáis? ¿No? Pues deberíais. El mensaje era claro: el amor puede estar en cualquier lado y hay muchas maneras de expresarlo. El chico que todos los días te sirve el café, el vecino que, no sabes cómo, siempre te cruzas en el ascensor, el compi de curro que nunca se olvida del día de tu cumpleaños, el desconocido que te mira un tanto ruborizado en el metro,… Grandes historias de amor se han forjado entre parada y parada, historias que acaban en boda, historias que no llegan más allá de Plaça Catalunya, historias de risas y sonrojos, subidones de adrenalina mañaneros, palpitares románticos al atardecer. Corazones a cien. Segundos que duran horas. ¿A quién no le ha pasado alguna vez?. ¿A ti no? ¡No te creo! Eso es que no mirabas bien.

Tenía este vídeo guardadito. Esperando el momento para mostrarlo. Creo que ya ha llegado. Creo que ayer Neruda me animó a ello. Su director, TED CHUNG. Un petit enamorament. Más que mil palabras. “Every day: so many opportunities to connect...What if you took just one?”.

Errare Humanum Est

2010-04-16T14:09:00.010+02:00

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Como muy bien dice Mafalda, “¿Y estum?”. Vale. Lo reconozco. Erré. Mil perdones. Os doy la razón, porque la tenéis. No es lo mismo ser “insultante” que “exultante”. Lo dice la RAE; y si lo dice la RAE ¡va a misa!. “INSULTANTE. Que insulta. Que se emplea para insultar” “EXULTANTE. Que muestra gran alegría o satisfacción”. Más bien la anfitriona era lo segundo que lo primero. A mí nunca me ha insultado, por ahora. De lo de no llevar gafas y ser un abuelo… de eso ya no me retracto. Soy una puñetera. Lo sé. Pero os quiero gaseosos.

Noche de chicas, noche de fútbol

2010-04-15T14:30:00.005+02:00

Tema pendiente número 4: los Ladies

Que nos reunimos, ya lo sabéis. ¿Pero que vemos fútbol?. No sí, yo tampoco me hacía a la idea. Hasta que me lo plantearon entre bocadillos en el Guixot. Riereta número 8. De camino nos habíamos encontrado a unos amigos que nos propusieron una noche de fútbol con pipa-pica incluido en su pisito del Carrer de Sant Antoni. Íbamos a ser unos cuantos. Mucho chico y poco dona. Con atisbos de mucho chico-dona. Él con ganas, aunque prefería el sofá de su casa. Está abuelo, qué le vamos a hacer. Nos lo pensaríamos. Pero llagamos a la mesa. Nos sirvió lobezno junior, que por cierto, ¡me dejó hipnotizada!, y todo cambió. Las Ladies iban a tener su primera noche de fútbol. ¡Un Madrid-Barça!. Requisito ir de machotes. No las creí.

El día del derbi llegué tarde para variar. Salí del metro y allí estaba ella. No me vió. ¡Maldita miopía! “No llevas gafas ¿verdad?”. El camino imposible de recordar. Estaba más atenta a otras cosas. Una anfitriona insultante hizo honores. Sorpresa incluida comenzó el partido. Se dieron la mano y ¡gol de Messi!. Unas más enteradas, otras menos, acabamos trompeteando en la terraza, haciéndonos morse lumínico con los vecinos y finiquitándonos una botella de Cacique Mojito. A falta de Mamasita, no quedó más remedio. Tras un Lady Gaga. Diosa suprema. Fuimos al reencuentro de los chico-dona. La Penúltima y a la cama. O eso creíamos. “¡A y media!” “¡A imputo!” “¡A y media!” “¡A imputo!”. Total a las 5 y algo reposábamos en la cama. Con una victoria más y una noche para recordar.

Os dejo una foto del gran Rey Lionel de Barcelona. Bueno, en realidad es una caricatura. Pero una caricatura buena. De un ilustrador y diseñador gráfico llamado STANLEY CHOW. Hace unas cosas maravillosas. Entrar en su flickr y veréis. Si lo preferís, seguirlo en Twitter.

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Un funeral y un corte de pelo

2010-04-14T14:27:00.007+02:00

Tema pendiente número 3: la Muerte.

Fui concienciada. Me estaba obsesionando en que creciera y creciera. Llamé y a la tarde ya había perdido mi fuerza. Como Sanson, Dalila me sedujo y rebelé mi secreto. Falté a mis votos nazarenos. ¿Llegarán los filisteos a dominarme? ¿Conseguiré desplomar las columnas del templo? “Bielorrusa, tranquila, el pelo crece”.

Como guiada por el destino, acabé en un velatorio. Triste y amargo. Fue un de repente. Lo peor llegaría al día siguiente. Acudió quien pudo. De aquí y de allá. Había más gente de la que pensaba. Entramos a la capilla de ese bullicioso tanatorio. El cura callaba. Parecía un maestro de escuela esperando a que nos quedáramos en silencio. En realidad nadie hablaba. Una musiqueta a lo movierecord nos pidió que apagásemos el móvil. Entraron el ataúd. Un desafinado violín acompañaba al resto de músicos. Don't Cry for me, Argentina. El sermón ni consoló ni dio esperanzas. Desastroso. Amenazó. Amargó. Sus palabras no se reafirmaban en el valor de la vida. Le daba igual transmitir que vale la pena vivir, que los que nos quedamos debemos seguir luchando. Solo dijo: “Estaros preparados, a todos os llegará la muerte. Todos moriréis”. Sus gestos añadieron a sus palabras un “¡Cabrones!”. No sé por qué pero él no se incluyó. Todos asentían y contestaban a sus palabras con frases hechas. Cuantas veces las habría oído desde pequeña. Por mi boca no salió ninguna. Me sentí una extraña, viviendo una ceremonia extraña, en una religión extraña. La madre del difunto estaba destrozada. Creo que ella necesitaba un aliento diferente al que tuvo. Las voces se esforzaban por sobresalir, por demostrar al maestro que sabían bien la lección. A muchos que estuviéramos en un funeral creo que les era irrelevante. No di ni la paz. Sentía vergüenza.

En Collserola fue la incineración. Mis ojos captaron un suceso que nunca jamás de los jamases pensé que verían. Por lo menos, todavía no. Resumo. Enormes coronas abandonadas en el exterior. Viejas carroñeras tirándose a por las flores más bellas. Dentro el ataúd. Todos entramos. No deberíamos haberlo hecho, pero lo hicimos. Nadie sabía nada. Todos actuamos por mímesis, sin pensar. La imagen, imborrable. La caja, abierta. Su cara, y al fondo el horno. “¡Ya no quiero vivir! ¡Ya no me queda nada en la vida! ¡¿Me oyes?!” La voz de la madre desgarró a todos un poco el alma. Con sus recién sobrepasados 80 años, estaba en un mundo diferente al nuestro. Enloquecida se agarraba a su hijo. Nadie supo qué decirle. ¡Cuánto dolor! La vida es muy caprichosa. Cuando no sigue los parámetros prefijados, asusta. A parte, hubo algo que me inquietó. Él se llamaba Jesús, no sé si ella se llamaría María pero todo se repetía, escenarios, personajes, diálogos,… Creo que tantos días rodeada de misticidad cristiana me hizo ver cosas donde tal vez no las había.

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Regalos

2010-04-13T14:40:00.003+02:00

Tema pendiente número 2: los Regalos.

Medianoche. Cambio de día. Bye bye miércoles!!! Hello happy brithday!!! Y comenzaron a salir cosas de detrás del sofá. Quería sonreír. Creo que sonreí. Me dolía tanto la cabeza. ¡Maldita cabeza!; pero ¡acompáñame!. Reí. Al final reí, de eso estoy segura. ¿Verdad que reí? Funda de nórdico nueva. Vestidico piscinero a todo color. Redoble de tambores. El regalo estrella: ¡unas zapatibambas!. Anima Sana in Corpore Sano. Fantásticas. Azul, rojo y blanco. “Todas las evidencias encontradas indican una sola cosa, ¡qué hoy es tu cumpleaños!”. ¡Sí, lo era!. Todos los regalos promesas de futuros buenos momentos. Una buena siesta. Contigo, a mi lado. Una buena tarde. Bajo el agua. Contigo, a mi lado. Tardes de centro. Barcelona. Contigo, a mi lado.

No fueron sólo estas las sorpresas. ¿Qué traerían ellas? Con que vinieran me era suficiente. Pelo alborotado recién secado. De nuevo, el sillón comenzó a lanzar regalos. Rayas y lazo. “Tal vez el lazo… Puede ir suelto… Si le pones un broche…” “Tranquilas, ¡me encanta el lazo!” Emocionada como una enana. Un libro, pero no cualquier libro. Un cuento. El cuento. Alicia en el País de las Maravillas, pero no cualquier versión. En esta pasan cosas mágicas. Cosas misteriosas. (“Uy!!! Estas chicas empiezan a conocerme”)

Hubo más. ¿Bicho buena este año, tal vez?.

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Santa semana

2010-04-12T18:11:00.031+02:00

Tema pendiente número 1: la Semana Santa.

Siempre es lo mismo. Festividad que se mueve de sitio en el calendario pero no de destino. Lugar: el Bajo Aragón. El final, todos lo sabemos y no creo que esté destripando el desenlace de la peli a nadie: Jesús muere. También resucita, pero eso creo que acaba dando un poco lo mismo. Las procesiones, las mimas. Variante controla: si va por arriba o por abajo. Variante impredecible: el tiempo. Siempre las mismas serenatas, los mismos repiqueteos, las mimas rivalidades, la misma gente. Bueno, este año, ¡no!. Este año acudí acompañada. No es por desmerecer a los del pueblo, ni a los que como yo, acudimos como borregos a la llamada del hogar en estas fechas; pero cuando vas con gente, se viven estos días de otra manera. Te interesas más. Degustas más. Vives más. Prestas atención a cosas que de normal se te pasarían por alto. Trasmites más. Total, fue un no parar. De día y de noche. A todo queríamos llegar, aunque fuese a ver el final. El factor variable acompañó. La familia se lució. Gusta agradar. Si este es nuestro defecto, pues que lo sea. Faltaría más. ¡Unos días agotadores! Pero llenos de risas, color, ganas, energía, cachondeo, muecas y bailoteo. Todo ello acompañado de tradición, familia y sentimiento.

Rondamos mucho y bien. Hijar y su romper la hora del jueves noche. La farola de la plaza me hipnotiza. Mis ojos sólo alcanzan a ver su luz. Debajo, negro. Sólo negro. Sientes los nervios de su gente. Ansias. Se alza el bastón y la plaza vibra. Da tiempo de poco, hay que llegar a Alcañiz, a la procesión del Silencio le falta un tres y no res. Todo sonido se desvanece. Todo cae. Nada se oye, solo se huele el silencio. Porque en Alcañiz el silencio no se escucha, se huele. Si se escuchase sería una contradicción en toda regla. Pero, ¿a qué huele el silencio? Pues es maravilloso, huele a Semana Santa, huele a romero. El viernes, toca huir. Tarea de escapismo en toda regla. Si vas por la vía marcada, no llegas. El camino de Castelserás es la puerta. ¡Qué ganas! ¡Qué nervios! Llegar y correr. El bombo grande no espera. El reloj marca las 12 y la plaza estalla. ¡Ai, mi Calanda y su rompida!. Mi Calanda de la infancia, mi Calanda morada. Algún día me incorporaré en la fila de bombos y volveré a levantar la maza al aire. Acompasadamente. Sintiendo el aire y el sol sobre la cara. La procesión del Pregón tiene un no sé qué. Austera, de pueblo, con poco adorno y florituras. Serpiente enorme de tres filas. Los que llegan se encuentran con los que van. Suenan las cornetas. El sonido se detiene. Pregonan la muerte de Cristo. Bombos y tambores recuperan el aliento. La Dolorosa cierra la comitiva, precedida del Langosto, putuntunes y sibilas. La cofradía de las esclavas sobrecoge. Todas de negro, todas tapadas, todas solteras, todas piadosas, todas de luto y alguna descalza. A la tarde, en Alcañiz, La Soledad. Tacones, medias negras, peinetas y puntillas. Todas de peluquería. Arregladas, enjoyadas y bien pitas. La noche cae y los tambores salen. Compiten y juegan. Noche de amigos. Noche de ruido. Noche que se hace día. ¡Cualquiera diría que estamos de luto!. El sábado toca dormir. Hay que descansar, que a las cuatro hay entierro. Se sella el sepulcro. La plaza se llena de azul. Ruido. Tambores. ¿Comitiva baturra? Pues sí. Trajes regionales, tortas de Pascua con azúcar glasé, pañuelicos a la cabeza, moños y mantones. ¡Bendita muerte la de Cristo! Al día siguiente, toca vermutear. Ha resucitado. Bajo palio sale la forma. Un huevo gigante y roído (¿cuántos años tendrá ese trasto?) se reclina. Un, dos. Tiran… tiran… tiran… “ooooo!!!” Vuelo de palomas encintadas de colores. “¿Qué se os antoja? ¿Unas cervezas y una de morro?”. La Semana Santa ha terminado. Toca hacer maletas y marchar. El camino es largo y esta vez vamos al completo. ¡Santa semana la de este año! ¡Qué bien lo he pasado!.

Resumiendo

2010-04-11T23:47:00.002+02:00

Huele a col. Es un olor pestilente. No ha habido manera de hacer la siesta. Demasiado mocoso junto en el piso de arriba. Esto es ahora, a la tarde, cuando el sol ya se está yendo. Porque hoy, a la mañana, ¡ha hecho sol! ¡Y menudo sol! ¡Qué ganas tenía de sol!. Caminata obligada para coger el pan. Olía a sol, sabía a sol, ¡sentía el sol!. Flores, bichos, polen. Brisa cálida por fin sobre la piel. Sobraba el pantalón largo, la sudadera, la camiseta. Sobraba todo. Bueno, todo menos la caminata. Pero como digo, eso era por la mañana. Ahora el domingo se acaba y me doy cuenta que tengo demasiadas cosas pendientes. Cosas cotidianas del día a día, cosas de un futuro inmediato, cosas pasadas y cosas de la vida en general. Demasiado para contar. Demasiado para sintetizar. Intentaré ir lo resumiendo todo ello en el transcurso de la semana. Mañana es lunes. Me tengo que poner las pilas. Esta semana que finaliza, ha sido rara, compacta y llena de todo. Risas, jaleo, desquicios, cansancio, tristeza, incertidumbre, ansias de más y de menos, ganas de todo y de nada. Una semana de chicha y de limoná.

Resumiendo, estoy cansadísima. Pero mañana vuelvo. Con cansancio o sin él. Este impasse de tiempo no ha sido por gusto ni por necesidad. Ha sido por bloqueo. Pero no quiero diluirme y desaparecer. No quiero dejar esto a medias. Continuo. Lo que pasa es que, a veces, el cuerpo se mueve y la mente para quieta. O bailan canciones diferentes. Es cuestión de que vuelvan a coincidir y que por mímesis adquieran el mismo balanceo. La fiesta no ha terminada. El baile continúa. ¡Gaseosos! ¡Sigo viva!

Please

2010-04-09T18:24:00.005+02:00

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¡Cumplo años!

2010-04-01T10:25:00.001+02:00

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Mañana es 1 de Abril

2010-03-31T18:12:00.002+02:00

Según el calendario de este año, ¡mañana es 1 de Abril!. Y según la Wikipedia, el 1 de abril es el día 91 del año del calendario gregoriano y el 92 los años bisiestos. Quedan, exactamente, 274 días para finalizar el año. El primero de abril es un día especial. Cantidad de cosas sucedieron este día. Buenas, malas, regulares. Pero todas ellas importantes. Para muestra un botón. Os cuento.

En 1256, Alfonso X, el Sabio (¡el sabio! Nada menos que “el Sabio”) fue proclamado emperador germánico. En 1520, en España, los comuneros ocuparon el Alcázar de Madrid. Comenzaba lo que luego se conoció como la Guerra de las Comunidades. Revuelta antiseñorial, para unos; una de las primeras revoluciones burguesas de la Era Moderna, para otros. En 1745, se decretó la expulsión de los judíos de Praga (no he dicho que todo fuera bueno u honroso). En 1795, en París, los sans-culottes (literalmente los “sin calzones”) se levantaron contra el Gobierno ¡tenían hambre!. Hasta el mismísimo Napoleón se casó, en 1810, en un 1 de abril. ¿Con quién? Pues con María Luisa, la hija del emperador de Austria, Francisco I. Así se unió con la más antigua de las casas reales europeas. No sin antes repudiar a Josefina, claro está. Y… tatatachán!!!, en 1825, se estrenó, en Frackfurt, la Novena Sinfonía de Beethoven. En 1867, en París se inauguró la Exposición Universal de Industrias y Bellas Artes, con la que Napoleón III pretendía realzar su Imperio. En 1892, un grupo de independentistas cubanos en el exilio fundaron el Partido Revolucionario Cubano. Y mientras esto pasaba en un lado del Atlántico, en el otro, en Madrid, en1894, se inauguró el actual edificio de la Real Academia Española de la Lengua. En 1901, se establecieron las normas para regular la circulación de tranvías en España; mientras en cantidad de ciudades se celebraban numerosos mítines anticlericales. Si es que el 1 de abril es un día completito donde los haya; pero si hasta se diseñó, tal día como mañana ¡la primera mano ortopédica! Esto fue en 1916, de la mano, nunca mejor dicho, de un cirujano alemán. En 1924, a Hitler se le condenó a cinco años de cárcel por alta traición, al intentar deponer, junto a los camisas pardas (¿de allí vendrá la expresión “liarla parda”?), por la fuerza al Gobierno bávaro. Al final sólo cumplió nueve meses. Fue absuelto y liberado el 20 de diciembre de ese mismo año, como parte de una amnistía masiva hacia prisioneros políticos. Consiguió hacerse súper popular. ¡Mecaguen! ¡Qué desgracia para la humanidad! Y en ese mismo año, en España, se constituyeron los ayuntamientos de todo el país según un nuevo estatuto de régimen local basado en un concepto organicista de la vida social. Y ahora mi guiño a la arquitectura, un 1 de abril de 1925 ¡la Bauhaus se instaló en Dessau! Fue el comienzo de la época en la que la escuela de arquitectura alcanzó mayor reconocimiento. Por entonces su director era Hannes Meyer. En 1930, se estrenó en Alemania la película "El ángel azul", dirigida por Joseph von Sternberg, en la que debutó la actriz Marlene Dietrich. A los judíos no les debe gustar mucho este día, por que otra vez, fue un día clave para ellos. En 1933, los nazis comenzaron su particular persecución de los judíos boicoteando sus negocios. No me digáis qué no pasaron cosas, pero si ¡hasta se fundó una ciudad! La ciudad de Delicias (Mexico), en 1933. Y eso no es todo, en 1938, en Suiza, se inauguró una fábrica de café instantáneo ¿cuál? Pues, ¡Nescafé! Sólo por esto me tendría que tocar alguna vez el sueldazo para toda la vida. Ahora viene una fecha de la que estoy muy orgullosa. En 1939, terminó la guerra civil española. La guerra que nos enfrentó a todos. Esa maldita guerra nuestra. Que comenzara ese mismo día la dictadura franquista ya no me hace tanta gracia, pero he de decir que me alegra enormemente que tal día como mañana se acabara una guerra. ¡Si es que las guerras no tendrían que existir!. Un año más tarde, Franco, el muy ruin, inauguraría de manera simbólica el monumento a los caídos (hasta 1959, 1 de abril, claro está, no lo haría de verdad de la buena). Pero bueno dejemos este hecho de lado y recordemos que ese mismo año voló por primara vez un Grumman XF5F Skyrocket (un caza monoplaza bimotor). Si es que la ciencia y la tecnología también hicieron de la suya este día. En 1957, India adoptó el sistema métrico decimal. Los ingleses todavía no, que le vamos a hacer. En 1960, se lanzó el primer satélite meteorológico funcional del mundo, ¡el TIROS I!. En 1976, en Estados Unidos, se funda la empresa de ordenadores Apple Computer Company. ¡Dios! Si en el 76 hubieran sabido lo que tienen ahora… En 1981, se llevó a cabo la primera misión de un transbordador espacial americano. ¿Y qué pasó en 1982? ¡Nací yo! De esto mañana harán 28 años. ¡Qué ya son años! Pero me encanta.

Han sido 28 años llenos de tanto. Por qué siguieron pasando cosas. Como os he intentado decir, el 1 abril es un día clave. Clave en mi vida. Clave en la vida de los que me rodean y me quieren. Padres, hermanos, yayos, tíos, primos, amigos. Clave para ti. Tú que tanto me quieres y tanto te esmeras por hacer de mañana un día especial. Clave para mi futuro. Clave para el futuro de algunos. Seguramente no saldré nunca en la Wikipedia y no me importa nada. Porque sé sin tener que consultarla, que mañana es un día importante. Enorme, espacial, arquitectónico, musical, guerrillero, emprendedor, histórico, cotilla, fundador. Sí. Esta palabra me gusta. Fundador. Es mi día fundador. Mi primera piedra. Mi primer aliento. Mi primer llanto. Mi primera imagen. Mi primer olor. Si todavía alguien no se ha enterado, MAÑANA ES 1 DE ABRIL.

El amor dura 27 planos

2010-03-30T18:08:00.005+02:00

Te quiero • Te quiero • Estoy soñando que abrazo tu cuerpo desnudo • Sueño que despierto siempre sobre tu cuerpo • No quiero despertar • Somos viejos y seguimos así abrazados • Abrázame • Abrázame • Abrázame • Siento el roce de tu piel • Es como si siempre hubiera estado soñando con tu piel • Estoy soñando con la primera vez que unimos nuestras manos • Dame tu mano como aquella primera vez • Sólo nuestras manos • Como aquella primera vez • No te separes • Acércate • Acércate • ¿Dónde está tu cuerpo? • Estoy sola en el mundo y no hay nadie que me abrace • ¿Por qué nuestro cuerpos se han alejado? • Mi cuerpo está inmóvil • Mi cuerpo está frío • ¡Qué alguien me abrace! • ¡Qué alguien me abrace! • Mi cuerpo está congelado • Acércate • ¿Por qué nos queremos tanto? • ¿Por qué nuestros cuerpos ya no se necesitan? • ¿Por qué nos queremos tanto? • ¿Por qué nuestros cuerpos ya no se necesitan? • Beso tus caderas, tu cuello, tus labios • No quiero despertar • Te quiero • Te quiero [El amor dura 27 planos / Direc. Diego Pérez-Ignacio Bernal / 1 Abril 2009]

“La historia de una relación de pareja contada en 27 planos. La historia de una habitación que se llena y un deseo que se vacía”. Esto no tiene por qué acabar así. El secreto reside en el plano 27. Es el único que no he vivido. Es el único que me niego a vivir. Del plano 26 siempre salto al plano 1. Como un bucle. Cierro la historia e impido que termine. ¿Por qué terminar?

Arco iris

2010-03-29T14:20:00.004+02:00

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Let the sun shine in

2010-03-26T09:36:00.008+01:00

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Tipografías: Lily Melrose

2010-03-24T11:24:00.005+01:00

Algunos ya sabéis de mi obsesión por las tipografías; y los que no, pues os lo digo ahora: ¡Las adoro! Cuando las observo, siento su poder. Expresan, centran o desconciertan, marcan ideologías, épocas, lugares. Sus trazos nos cuentan cosas, historias, momentos. Solo hay que saber observarlas. Algunas tan parecidas pero en el fondo tan diferentes todas ellas. Las hay grandes, negritas, cursivas, de trazo a mano alzada, juguetonas, serias, sofisticadas, modernas, extrañas,… Resumiendo, de todos los colores y sabores.

Me gusta bucear y encontrar, bajo las piedras, experiencias como las que os presento hoy. Esta es LILY MELROSE una joven estudiante de diseño gráfico del London College of Communication. Artísticamente le gusta que la conozcan por Llymlrs y no le gusta pedir permiso para dibujar (“I dont claim to be able to draw, i just like to throw shapes”) Está empezando, su trabajo todavía no es muy extenso pero apunta maneras. En su filkr tiene un set fantastico: Illustrated Letters, que me ha enamorado, donde podemos ver el proceso de creación de Alpha Beta.

[recomiendo mirar de cerca]