3 días de vida nocturna

(Jueves 23)

Estoy en la terraza del ático con buhardilla de Marco. Nunca hubiera imaginado que la noche acabase de esta manera: comiendo pasta en casa de un italiano. Pero aquí estamos los seis apurando este desayuno improvisado mientras la luna llena se mantiene en un cielo cada vez más despierto. Se me había olvidado lo bien que sienta amanecer en Barcelona. El mar está a cuatro calles y se nota. Estamos rodeados de gaviotas y me gusta. Son el sonido de este recuerdo. Mantienen su vuelo alejado. El miedo que me dan se lo agradece, tanto su presencia como su prudencial distancia. Intento resumir la noche que ya ha transcurrido. Tan sólo me salen un par de palabras: inaudita y necesaria.

El reencuentro ha sido fabuloso, como si nunca nos hubiéramos alejado. Mi presente y mi pasado no han podido encontrarse hoy. La culpa la ha tenido el tequila y unas bravas mal picoteadas. Otra noche será. Hemos exprimido la Rambla del Raval al máximo. Al llegar a Plaça Reial, Standstill no sonaba, tan sólo quedaba un mar de latas por recoger y una cola inmensa en Sidecar. Apolo se ha convertido en nuestro destino improvisado. Que fauna la de aquel lugar.

La noche ya se ha hecho día.

(Viernes 24)                                                                       

No puedo dejar de fijarme en las volutas del marco de la ventana que separa las estancias. Impolutas y doradas. Miro a mi alrededor y mis ojos se encuentran con los suyos. Hay caras conocidas pero todos me parecen fantasmas. Figurantes en un piso sobre el Pipa Club en Plaça Reial. Por las ventanas entran los Morning Benders. Vuelvo mentalmente a una bulliciosa Plaça del Rei y tarareo Tulsa.

Vienen tiradas por la curiosidad y un diseñador de moda. Dicen hola a los presentes, están un rato y se van. Hoy tampoco podrá ser. Las tripas nos crujen. Es hora de abandonar. La discusión nos hace atravesar Plaça Sant Jaume a ritmo de rumba, para acabar matando el hambre con unas cocas en el Carrer dels Comtes. A la vuelta, de nuevo marea de latas. Estalla a llover. Todo el mundo se arremolina en los porches y nosotros, con ellos, también. A la deriva, rodeados de gente que cree conocernos y no nos conoce, cerramos El Iceberg. Busco, a falta de Marco, quién nos dé de recenar. Nada nos llama poderosamente la atención. Todo, menos una habitación de estudiante del Carrer Aribau, está cerrado.

(Sábado 25)                                                                      

Estoy esquivando a la gente, buscando un hueco. Sigo el rastro de Marco, Martí y Javi. La Fàbrica Damm un año más está abarrotá. Nos situamos tan dentro como para medio distinguir las luces del escenario y lo suficientemente cerca de la cerveza y los poly-klyn. La armonía completa de la carga y descarga, en cuanto a conciertos multitudinarios callejeros se trata. Soy incapaz de ver, ni tan sólo la silueta, de alguno de los componentes de Belle and Sebastian. Por fin, todas juntas a falta de Xispi y Lauri. Marco parece otro. Sus patillas se han convertido en barba y su polo con el cuello subido (“Si no lo llevas así, ¡en Roma no eres nadie!”) en camisa y americana. En un par de semanas se doctora. Caballeroso y buena gente. Le miro a los ojos, veo su intención.  Pretende liarnos pero esta noche lo esquivaremos. Tantos días de fiesta me están destrozando las rodillas y el hígado. Mañana no seremos nadie de nuevo. Adoro la Mercè.

La Mercè en el Castillo de Montjuïc

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La Mercè en el BAM

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Merçè 2010

“Hi ha qui diu que les millors pel·lícules són aquelles en les quals el director s'ha fet invisible. Una cosa així passa amb la imatge de la Mercè d'aquest any, en què el dissenyador Claret Serrahima i el seu estudi, Cla-se, han cedit el protagonisme a la mateixa ciutat o, més ben dit, als ciutadans que l'habiten” Página 4 del programa de fiestas de la Merçè 2010

Me parece que lo que ha habido este año son pocas ganas de trabajar. Me veo a todos los que organizan el cotarro de la Merçè por un agujerito: “Es lo que se ha podido hacer por tan poco dinero. La crisis”. ¡Ai! ¡La dichosa crisis! Se ha convertido en la escusa ideal, la escusa para todo. No dudo de la valía de Claret Serrahima y su estudio Cla-se, pero han tenido trabajos mejores. Solo hay que alcahuetear por su web. Pero este trabajillo en concreto ¡ejem!. Ahora desde mi humilde opinión, con un tono un tanto profesor destroller de la Etsab digo: la portada es rancia, ¡pero rancia!. La idea es magnífica pero tal como está plasmada ha quedado un tanto hueca. El programa es un desorden, un total caos. Aquí no sé si mirar al diseñador gráfico a los organizadores. Pero esta opinión me consta que la comparte mucha gente. Cada año debería servir para que la experiencia del anterior ayudara a mejorar y hay años que parece todo lo contrario. Tipográficamente, sin ser las mismas fuentes, creo que han intentado repetir el triunfo de uno de sus últimos laureados trabajos, pero, a mi parecer, sin éxito. Es como si esto de la Merçè fuese una de las probatinas descartadas para Arts Santa Monica. ¿Ando en lo cierto Sr.Claret?. (Pensamiento interno: “Seguro que si luego tuviese al Sr.Claret a la cara me acojonaría viva y no sería capaz de preguntárselo. Mataría por trabajar con ese hombre. Eso no quita el ser crítica, se entiende ¿no?. Al fin y al cabo no soy más que una profana en la materia a la que le gusta jugar con la letras, las formas y los colores”)

Dejo como punto final la última frase de esa dichosa página 4: “ I quan el veieu, recordeu-ho: no és l’autor del cartell de la Mercè. O potser sí?”.

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¿Muda?

Callé durante unos minutos. La Elisabets fue testigo. Fue tarea difícil. Los silencios me destruyen. Me convertí en una radio apagada más de la colección. Tu risa maligna fue la que activó mi botón de cabezonería baturra. Fue divertido, la verdad. Aunque moría en deseos de hablar. Va ser cierto que no callo ni bajo el agua y eso que últimamente me he impuesto un voto de silencio y moderación verbal sonoro-auditiva. Que como se ve, infrinjo continuamente. Busqué la brecha en el trato y saqué mi mini boli logroñés, que no es un lápiz rosa pero escribe. Mi madre lo ignora pero soy una payasa con incontinencia verbal. Los tengo a todos engañados. Piensan que no bailo, que soy una sosa y que callo, por timidez y discreción. Tal vez en un pasado ya muy olvidado. Barcelona me ha cambiado.

Al final no brindamos como deu mana. También es cierto que nos faltaba la ladie más vieja. Entiéndase vieja por sabía. Si se rendían honores a las licenciadas tenía que ser en comunión fraternal libelólar y nos faltaba una homenajeada. Así que hoy, día importante donde los haya os rindo tributo, como profana en la materia y amiga ante todo. A ti, Abeja Reina, por tu añico bien llevado. A ti, Xispi, por tu patito (negro, supongo). A ti, Pequeña Guz, por tu buena nueva. Has comenzado una gestación dura, de largo recorrido, sólo apta para valientes. Es tu día cero. Adelante. Y por ti, Berberecho, también brindo. Porque has cumplido tu promesa doble. Has superado tu pánico a la papada y a la falta de seriedad. Estas reguapo. Cuando se te pase el cansancio, me avisas y te muerdo. En cuanto a mí, ¿sabéis qué?. Que también brindo. ¡Que cojones! No soy licenciada, ni trabajo, vivo de ahorros, pliego camisetas y calcetines, no sé cuál es mi futuro ni mi destino existencial. Me asusta la fugacidad de la vida y me abruman los días grises. Soy como un intérprete de butō lucho por adoptar una postura estable, con un movimiento casi imperceptible, lento pero constante. Sé que si mi movimiento se acelera y apresura, caigo entorpecida y exhausta. Estoy forjando unos glúteos de acero. El tiempo me dará la razón. Aunque no se aprecie, camino. Machado resuena en mi mente:

"¿Para qué llamar caminos
a los surcos del azar?...
Todo el que caminona anda, (...)"

“Caminante son tus huellas
el camino nada más;
caminante no hay camino
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino
sino estelas sobre el mar.”

“Luz del alma, luz divina,
faro, antorcha, estrella, sol...
Un hombre a tientas camina;
lleva a la espalda un farol.”

[II / XXIX / LI / Proverbios y Cantares / Antonio Machado]

Diana F+

Ayer a puntico no fuimos al encuentro. Nos pasamos todo el día con este tema en la cabeza, él y yo; y es que, coincidir un España-Honduras, una reunión sorpresa en Girona y una cena judeña no es compatible. Eso creíamos, porque al final el partido se medio vio; la reunión acabó de forma inesperada y terminamos cenando en La Cigale, en carrer Tordera en Gracia. (Abro un paréntesis en mi narración de los sucesos) Menudo sitio este. Tiene su toque. Tengo que llevar a las Ladies. Es un lugar bohemio, lleno de butacas y sofás, y repleto de estanterías llenas de libros. Decorado a lo viejo, butacas y sofás de mil maneras, fotos antiguas con sus marcos más antiguos todavía, relojes de pared, lámparas con flecos y dos enormes pantallas de cine tanto en la parte de abajo como en el altillo de arriba. Echaban el partido del mundial, como se era de esperar. El ambiente, gente joven. Anoche vimos futbol (o lo intentábamos, porque había una histérica de rayas que nos tenía fritos), pero allí se deben de montar unos encuentros intelectuales de lectura y cine de aupa. Por lo menos tiene la pinta. Cenamos requete bien. Tienen una variado de cosas todas ellas ricas: ensaladas, tablas, tortillas, woks, hamburguesas, cocteles… He de decir que a los postres no llegamos. ¡Estábamos tipsssss!

Sobró, a parte de comida, algún que otro comentario pero en general la noche estuvo bien. Mejor lo de esperado incluso se podría decir. Sabíamos a lo que íbamos aunque nos fastidiaba que fuera así. Hacía un montón de tiempo que no nos reuníamos los seis. La última vez fue por un cumple y anoche, pues se tenían pendientes dos aniversarios. Los nuestros. Como ya habían pasado, no queríamos que nos regalaran nada. Pero como quien oye llover. Siempre se pasan. Les va lo de los regalos caros y eso a nosotros no nos mola. Normalmente se gastan pelas en cosas que luego a nosotros ni fú ni fá. Se nota que esta vez fue la Evi quien se encargó del mío y… ¡acertó! ¡y de qué manera!. Siendo egoísta, ¡me encanta!; y siendo sincera, no deberían habérmelo regalado. Bueno, lo cuento. Pero con el título de esta entrada creo que queda claro que me han regalado. ¡UNA DIANA F+! ¿Qué no sabéis qué es? ¡UNA LOMOGRAPHY!. ¡Ai! Estoy como niña con juguete nuevo. Es más bonica. No saben lo que han hecho, que sin tener una, yo creo que ya era “dianadicta”. Como me aficione va a ser mi ruina, porque barato y fácil de conseguir y revelar no es. Para esto, money, money; y la verdad, ahora mismo no es que me sobre. Tengo que confesarme, mis pecados son los siguientes: ya estado alcahuteando por internet y ya le he echado el ojo al flash, al respaldo para carretes de 35mm, a las fundas y… (redoble de tambores)… ¡al respaldo Instant Back!. Para conseguir fotos ¡al más puro estilo Polaroid!. Impresión instantánea ¡un sueño!

Ahora me siento mal por haber sido tan perversos ayer. ¿Qué mala soy verdad? ¿Cuál es mi penitencia?

Escena BCN

Odio tener cosas pendientes y últimamente sólo tengo cosas pendientes. ¿Cómo se explica?. La vida va muy deprisa o yo voy muy lenta. Una de dos o un poco de las dos. Hoy (que cuando publique esto ya será Ayer) ya es día de Ladies y todavía no he hecho mención a nuestro último encuentro. La primera edición de Escena BCN.

Maratón musical. ¿Cansancio? Pues, no. En un please se pasó la noche. Comencé llegando tarde. Cuatro rosas de Sant Jordi subiendo las escaleras mecánicas de Montjüic. Puesta al día rapidita. Posibles nuevos proyectos, masajes y buenas nuevas médicas. El Sant Jordi Club y entradas gratis para Ingrid por cortesía de una amiga de una amiga. La noche era joven y no había hecho más que comenzar. Las fotos de rigor y un posado robado. “Ven, trae. Tú déjanos a nosotras”. Mensaje enviado. Mariposas en el estómago. Miedo. “Guarda tú el móvil”. Inspeccionado el lugar, con Standstill y Astrud plantamos chiringuito. Bocatas por cena y ¡ale jop!. Delafé y Las Flores Azules. Confite de colores y gente muy animada. Alguna trufita junior y alguna que otra senior. Mucho Parada y saludos a viejos olvidados conocidos. Nos reubicamos. Sidonie a escena. Nos sentamos sobre la mugre con Giraluna. Mejor no pensar. Fuegos artificiales y explosión de colores. Descanso. Sed. Eterna cola para beber. Volvimos justo a tiempo. Nos encontramos por el camino. Mala elección de lugar la mía. Atrapada entre besos y arrumacos, comenzó Love of Lesbian a sonar. Castellet y momentos raro-extraños. Remember Dj. “Tiene un mensaje”. Toma. Toma. Una pena, demasiado cocido para llegar. “Salgo ahora del trabajo. ¿Os paso a buscar?”. Fin de la noche. Papito venía.

Sant Jordi no comenzó como deseaba. No hubo intercambio de libros, aunque no me faltó rosa (no sabes bien lo que te quiero). La noche me quitó los males. Aunque tengo más de un presentimiento de que a alguien se los dio. Para todos, los que estuvimos y los que no podrán decir “yo estuve en la primera edición de Escena BCN”…

Noche de chicas, noche de fútbol

Tema pendiente número 4: los Ladies

Que nos reunimos, ya lo sabéis. ¿Pero que vemos fútbol?. No sí, yo tampoco me hacía a la idea. Hasta que me lo plantearon entre bocadillos en el Guixot. Riereta número 8. De camino nos habíamos encontrado a unos amigos que nos propusieron una noche de fútbol con pipa-pica incluido en su pisito del Carrer de Sant Antoni. Íbamos a ser unos cuantos. Mucho chico y poco dona. Con atisbos de mucho chico-dona. Él con ganas, aunque prefería el sofá de su casa. Está abuelo, qué le vamos a hacer. Nos lo pensaríamos. Pero llagamos a la mesa. Nos sirvió lobezno junior, que por cierto, ¡me dejó hipnotizada!, y todo cambió. Las Ladies iban a tener su primera noche de fútbol. ¡Un Madrid-Barça!. Requisito ir de machotes. No las creí.

El día del derbi llegué tarde para variar. Salí del metro y allí estaba ella. No me vió. ¡Maldita miopía! “No llevas gafas ¿verdad?”. El camino imposible de recordar. Estaba más atenta a otras cosas. Una anfitriona insultante hizo honores. Sorpresa incluida comenzó el partido. Se dieron la mano y ¡gol de Messi!. Unas más enteradas, otras menos, acabamos trompeteando en la terraza, haciéndonos morse lumínico con los vecinos y finiquitándonos una botella de Cacique Mojito. A falta de Mamasita, no quedó más remedio. Tras un Lady Gaga. Diosa suprema. Fuimos al reencuentro de los chico-dona. La Penúltima y a la cama. O eso creíamos. “¡A y media!” “¡A imputo!” “¡A y media!” “¡A imputo!”. Total a las 5 y algo reposábamos en la cama. Con una victoria más y una noche para recordar.

Os dejo una foto del gran Rey Lionel de Barcelona. Bueno, en realidad es una caricatura. Pero una caricatura buena. De un ilustrador y diseñador gráfico llamado STANLEY CHOW. Hace unas cosas maravillosas. Entrar en su flickr y veréis. Si lo preferís, seguirlo en Twitter.

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Just my imagination

El sábado fue un gran día. El Kasparo nunca defrauda y sus bravas todavía menos. Aguacate, tomates secos y brie. Pan con aceite al pesto, mozzarella, salchichón y pimientos asados; y como los culos de cerveza no pueden ir solos, uno de pollo para acompañar. Los cuatro bajo el porche nos pusimos finos. Sólo faltó un poco de sol; de ese sol del Raval que tanto adoro. Café, té, flan de dulce de leche, un brownie y a rondar.

Intenso paseo. Tanto por ver, tanto por enseñar, tan poco tiempo. Se hizo más que corto, ¡cortísimo!. El ruido de los patines en la Plaça dels Àngels, el ajetreo del Carrer del Carme, el gato gigante de la Rambla del Raval… ¡hay mi Raval! con sus putas, las de fuera y las de toda la vida, con sus chivatos y con sus chulos, con su mangis, con sus guiris y con su Verónica. ¡Ole, la pizza lombarda de la Verónica! Ese Barrio Chino, que dirán de él lo que quieran, pero… ¡aún huele a mar! ¡aún huele a mundo! Esa Barcelona de las calles y las callejas. Carrers de mis amores y de mis amigos. Tiendas de música, de ropa, de vida. Sustancia en el Carrer de l’Hospital, en la Virreina. Fuimos unos turistas en la Boquería. Color, sabor, olor. Este mercado que no deja a nadie indiferente. El mercado de las Ramblas te lo da todo. Peix fresc i marisc, pesca salada i conserves, carnisseria, embotits i menuts. ¡Ous!. Fruita i verdure, llegums i cereals. Queviures, forn de pa i congelats. Y de allí, a Portaferrissa, con sus tiendas y zapaterías. Que decepción al ver que habían cerrado parte del Camello. Ese piso de ropa de segunda mano que tantas veces visité en mis tiempos punkis. ¡Pero qué han hecho de ti! Intentando olvidar, marchamos hacia la Catedral, no sin antes pasar por la Plaça del Pi. Siempre llena de artistas, siempre llena de pinturas y grabados. Cada loco con su tema. Visita pícara a La Condonería y… cap al claustro de la Catedral. Pisar sus suelos, sus tumbas, es viajar a otros tiempos, a la Barcelona medieval de entonces, que no la de ahora con sus añadidos y reconstrucciones. Que no la de ahora con sus japos y sus cámaras en la Plaça Sant Jaume. Y de allí parte el camino que más me gusta, el de Santa María del Mar. Mediterránea, marinera. Llena como siempre, enorme como siempre. De boda. Un vistazo rápido al eterno Mercado del Born y a sus lamas de madera caídas. Sus vecinos lo añoran. Lo esperan. El tour se había acabado, tocaba marchar, tocaba The Cranberries en el Pabellón Olímpico de Badalona.

Metro. Línea lila. Parada el Gorg. Invadimos el metro como los seguidores de John Boy. “¿Sabes dónde está?” “No, sigamos a la gente”. La marea nos llevó. El corazón me iba a cien. De los nervios me meaba. Nos tuvimos que separar. Ellos a la tribuna del estadio y nosotros a la tribuna de pista. ¡Estábamos tan cerca! ¿Con cuál empezaría? ¿Linger?. Inesperados teloneros. Me dio tiempo para acercarme al mechardaising. Me moría por una chapa inexistente. ¡Me moría de hambre!. Un medio-medio de jamon serrano y queso y… se apagaron las luces, la gente comenzó a chillar y Dolores gritó: BARCELOOOOOONAAAAA!!! Sí, era ella, inconfundible. El concierto había empezado. "How ever I should have known…" Habían pasado 8 años desde la última vez. 8 largos años llenos de tanto, pero tan faltos de Animal Instinct, de Ordinary Day, de You and Me, de Dreaming My Dreams, de Waltzing, de Salvation, de Ridicules Thoughts, de Zombie,… al principio sentados por educación, al final de pie por necesidad. Todos saltábamos. Todos cantábamos las canciones. Dolores corría con sus Converse All Stars brillantes el escenario de punta a punta. Su baile, los hermanos Hogan, Fergal y su batería. El estadio empezó a patalear, queríamos más; y… nos dieron más. Descalza cantó Lunatic. “No shoes!!”. Tan pequeña, tan menuda con tanta voz. Todo terminó con Dreams. Sin despedidas, sin presentaciones. ¿Para qué? Otra cosa más que hacía corta en el día. ¿Tardarán tanto en venir la próxima vez?